martes, 30 de septiembre de 2014

Homenaje al claoscuro




La alegría tiene alas
mas no tiene cuerpo.
La tristeza tiene cuerpo
mas no tiene alas.


Adonis.

lunes, 29 de septiembre de 2014

Oda al otoño.



Estación de las nieblas y fecundas sazones, 
colaboradora íntima de un sol que ya madura, 
conspirando con él cómo llenar de fruto 
y bendecir las viñas que corren por las bardas, 
encorvar con manzanas los árboles del huerto 
y colmar todo fruto de madurez profunda; 
la calabaza hinchas y engordas avellanas 
con un dulce interior; haces brotar tardías 
y numerosas flores hasta que las abejas 
los días calurosos creen interminables 
pues rebosa el estío de sus celdas viscosas. 

¿Quién no te ha visto en medio de tus bienes? 
Quienquiera que te busque ha de encontrarte 
sentada con descuido en un granero 
aventado el cabello dulcemente, 
o en surco no segado sumida en hondo sueño 
aspirando amapolas, mientras tu hoz respeta 
la próxima gavilla de entrelazadas flores; 
o te mantienes firme como una espigadora 
cargada la cabeza al cruzar un arroyo, 
o al lado de un lagar con paciente mirada 
ves rezumar la última sidra hora tras hora. 

¿En dónde con sus cantos está la primavera? 
No pienses más en ellos sino en tu propia música. 
Cuando el día entre nubes desmaya floreciendo 
y tiñe los rastrojos de un matiz rosado, 
cual lastimero coro los mosquitos se quejan 
en los sauces del río, alzados, descendiendo 
conforme el leve viento se reaviva o muere; 
y los corderos balan allá por las colinas, 
los grillos en el seto cantan, y el petirrojo 
con dulce voz de tiple silba en alguna huerta 
y trinan por los cielos bandos de golondrinas. 

John Keats.





Vuelve.



Sophie Hannah nos devuelve a uno de los mas entrañables detectives, Inicialmente poeta Sophie ha aceptado el reto de resucitar al personaje. Muchas novedades editoriales. Se presenta un largo y entretenido otoño

Chiquilla.


Le llamamos "la niña delos ojos" a esa abertura que corresponde a la pupila, curiosa la denominación popular. Curiosa también esa expresión de "ver el al niño que llevamos dentro". Todos llevamos dentro aquel proyecto de persona al que después cubrimos, protegemos,a veces cambiamos de tantas pieles que colocamos encima. Siempre llega alguien con un inquietante poder,el de asomarse y verte allí dentro, tal cual eras.
Eso te gustaba, no tuviste que explicar nada,jamas hablamos de las diferencias entre aquella niña  y la otra, yo no necesite de mas datos, simplemente lo acepte. Cuando llegabas  tensa, con aquellas ojeras, los surcos junto a tus labios muy marcados,entonces solo me cabía esperar. Esperar a que fueran desprendiéndose las capas de esa mascara, hasta que tu piel respiraba y se transformaba en aquella chiquilla que yo vi el primer día,allí en la niña de tus ojos

Carpe diem.




Hace años, ya muchos,el censor de guardia prohibió que esta canción sonara en las radios de nuestro país. Era demasiado  explicita e incitaba al pecado. Mas atras quedo el numerito del doblaje de Mogambo que conocen todos. Hoy sin ir mas lejos, me dejan patidifuso al oír a un devoto practicante, que a este Papa Francisco no se le debe echar mucha cuenta,porque ya se sabe que es algo cateto y bueno opina de cosas que no sabe,se referían a sus declaraciones sobre la homosexualidad. Debe ser que el Espíritu Santo con la crisis, está a media  jornada y claro deja al pobre Franscisco sin cobertura. 
En cuanto tocamos el tema de la sexualidad brotan Torquemadas como setas. Hay quien ve sexo en cualquier foto. Pero entre una escena porno y la letra de esta canción de Nat King Cole iba un abismo, era el censor quien no sabía cómo dar rienda suelta a sus represiones. Cómo  enfrentarse a sus deseos  reprimidos.  
El sexo nos pone nervioso a todos,  es un motor, las religiones, los publicistas, políticos, directores de cine quitan y ponen, prohíben o nos llenan de imágenes según su deseo de manipularnos. Definirnos en cuanto a sexo y genero nos  desazona todavía, nos inquieta, incluso en lo tocante a una pareja heterosexual tradicional hay quien separa dentro del  amor  dos  zonas muy definidas,  lo del amor modelo novelita inglesa victoriana y el sexo  en esa misma pareja. Vamos que si estos mismos, aparte de leerse lindos poemas luego ponen la cama boca abajo o se llevan 72 horas, sin salir de la habitación, eso ya no es amor. Se nota que no le han dicho nunca un "te quiero" al oído en medio de un orgasmo. 
Han pasado muchos años y la intolerancia aun sigue  pegada a nuestro ADN,vigilar al vecino, imponer nuestra moralidad y reducir todo a la esfera de la sexualidad es dar pistas de las carencias que les afectan. Mi abuela aconsejaba......cada uno en su casa y Dios en la de todos.


viernes, 19 de septiembre de 2014

Principio del principio.




















Puedo soltarme el pelo
abandonarme en vos
estarme quieta.
Desordenar el sol en nuestra casa
volver sobre mi
y encontrarte.
Dejar el equipaje,
disfrutarlo:
mi tierra prometida son tus manos.

Gisela Galimi.

Cors e cor.



























Lo más que acertarán,

después de haber sabido de este amor,

será que hubo dos nombres que se amaban

mordisco y dentellada, nieve y niebla floridas,

dos cuerpos belicosos en constante batalla por ser uno,

tu pupila cazando mi cadera,

asaetando con su flecha de líquen

el torso acorazado de mi gozo;

otros envidiarán la urna de tu noche,

el rosetón de tu mirada en fuego,

tus medidas, el filo de tus uñas,

la lenta madrugada de tu fusta;

los menos tratarán, gozosamente,

de dormir nuestra siesta anárquica y salvaje,

copiar nuestras posturas, nuestros ritos y acentos,

usar nuestros juguetes, oler la primavera de tu ingle

y entrar en el recinto amurallado

después de resolver los códigos sagrados de tu sangre.

Todos ignorarán mi miedo de perderte,

de esta incesante lucha por poseer tu espacio,

ser dueño de tu boca, perro fiel de tu tumba,

propietario del bosque de tu pecho

y depender de ti, esclavo de tu aliento,

devoto siervo de tu antiguo nombre,

molde para tu oro, tierra para tus flores de cilicios.

Y así, mientras ahondas los muros de mi boca

con la lenta carroza de tu lengua,

saliva enajenada, plomo que me envenena la garganta,

y me unges con el óleo caliente de tu muerte,

unido al arbotante de tu piedra

ser el arco sumiso que defiende tu ojiva.

Hilario  Barrero.




Aún estás ahí.



Lanza tu miedo
al aire

Pronto
se acaba tu tiempo
pronto
crece el cielo
bajo la hierba
caen tus sueños
en ningún lugar

Aún
huele el clavel
canta el tordo
aún puedes amar
regalar palabras
aún estás ahí


Rose Ausländer







lunes, 15 de septiembre de 2014

Adelante, la vida es un camino de sentido único.



Frecuentemente olvidamos que la vida es un camino de sentido único. Podemos evocar momentos pasados,cerrar los ojos y casi tocar aquella piel como la seda, aspirar aquel aroma, pero esos recuerdos, son solo eso, recuerdos, fotografias guardadas en elalbum dela memoria.
La vida está pegada a las suelas de nuestros zapatos, viene con nosotros en cada latido y con aquellos que están a nuestro lado.Me dijeron un día que los besos que no se dan se pierden para  siempre, es cierto y yo añadiría, que también las caricias, las palabras que debiéramos haber expresado, los abrazos que por estúpido pudor quedaron en el aire. No se pueden desandar los pasos dados,  ni deshacer los entuertos que ya siempre  nos acompañaran y que frente a los  cuales, solo  cabe ya  un prudente silencio u olvido.
Solo cabe aprender en cada momento en que quizás debamos sortear aquella piedra,no enredarnos de nuevo el pantalón en la zarza atractiva de nuestros defectos, apreciar sin embargo la sombra de la higuera, la frescura del arroyo. 
Todos llevamos las rodillas marcadas de resbalones mas o  menos inocentes y alguna que otra  brecha en la cabeza, esa que aparece al cortarte el pelo en demasía,esa que al verla siempre alguien exclama" tu de  pequeño habrás sido un buen pillo".
La vida es un camino que se debe transitar con las ventanas del corazón abiertas y que cuando ya te adelanten los mas apresurados, lo mejor es ir por el borde sin perder detalle delo que nos queda por descubrir

viernes, 12 de septiembre de 2014

Pudor masculino.



(Estoy en ello.)

miércoles, 10 de septiembre de 2014

Lectura.

Mi afición a la lectura, comenzó con mi admiración a la figura de mi abuelo materno, que aunque vivía en medio del campo, era un devorador de todo lo escrito. De joven aprendió de memoria, las escasas novelas que cayeron en sus manos y ya mayor, nos deleitaba narrando en las noches de verano, aquellas novelas de caballería de su juventud. Astrónomo aficionado,esotérico y en suma un hombre con una curiosidad extrema, para todo lo que fuera conocimiento.
Se me pego aquella curiosidad y en mi produjo, la  paradoja de  ser un lector empedernido y un estudiante pésimo. Siempre me conformé con un aprobadillo "in extremis", salvo en educación física, que sucedía justo lo contrario.
Para desesperación de mis padres y profesores una caja de ahorros se implantó en mi barrio  y en la planta alta de la oficina, inauguro una biblioteca con una sección de literatura juvenil, que fue un imán para las tardes de otoño e invierno. No concibo ir a ningún lado sin lectura y aunque prefiero el tacto del  papel, entiendo de la  facilidad de transporte de los soportes digitales. 
Entre los adictos a  la lectura se establece una  comunicación inmediata, porque un libro da para muchos temas, desde su presentación, pasando por el género,autor y tema. Todo ello da para charlar un buen rato y para dentro y a los lados de la charla, ir incluyendo aspectos  al margen,  pero importante para un observador. El aficionado a la  lectura tiene un poder de abstracción de  observación del detalle, muy superior al resto, podemos decir "leer entre líneas" u "oir dentro las pausas y los silencios",ambas definen lo mismo aplicado al lenguaje escrito o hablado, de ahí que conozcamos poco a poco a  personas con leerlas  y sin necesidad de verlas.
Un aspecto que me llama la atención es  que en las redes sociales, en todos los foros,paginas o tertulias literarias la mujer es mayoría como autora o participante. No se si los hombres leemos menos o si hablamos  menos de ello,también pueden coincidir ambas cosas,  es raro. 
Lo que hubiera disfrutado mi abuelo.

lunes, 8 de septiembre de 2014

Soy transparente.




Soy transparente
no porque sea bella
etérea, luminiscente,
soy transparente
porque soy mama
de un hijo adolescente.

El vaga por la casa
repartiendo de forma dadivosa
calzones, medias, zapatillas.
soberbia juventud sonámbula
no me ve, no me oye
pasa a mi lado
de figura de fantasma
dejándome la estela
del perfume a esperanza.
y se prende, mi amor
en ese aroma.

Yo sé
que estoy sembrando semillas
que germinaran
cuando él sea padre,
mientras tanto
desde mi transparencia
armo todo los días
este hogar de plantas
perros y gatos.

Soy transparente
tengo un hijo adolescente
pero sé
que en la historia de mi vida
esto es solo un rato.

Ana María Manceda.

Apocalipsis.


Las primeras noticias sobre el fin del mundo la teníamos en la imagen de las llamas del infierno. Cada febrero en forma de charlas en el salon de actos  del instituto. Una mesa bajo  el haz de luz de un solitario  foco,sobre  ella una calavera, un gran crucifijo y un sacerdote alto, calvo y mas  que ascético, táviro,  nos exhortaba a abandonar la vida  en cualquier instante, sobretodo la vida de pecado. Más tarde en 1974 nos perseguían por las calles, una  suerte de iluminados avisándonos con unos panfletos de la llegada del cometa Kohoutek. Luego vinieron otras fechas hasta las mas cercanas del milenio, el  calendario maya y todas  ellas pasaron. Los norteamericanos si que son los reyes del fin del mundo,sus teorías del rapto,el apocalipsis zombie y las mil películas de terremotos,maremotos y toda suerte de alienígenas.

El fin de este mundo no llegara del espacio. Tenía razón aquel señor alto y calvo, nos llegará,  pero no de  aquellos  pecados que él perseguía con su obsesión por las portañuelas,sino de otros mas usuales, vendrán  inexorablemente en forma  de guerras, de rapiña, de avaricia,de desidia para con los débiles, vienen de unos que hablan de parte de dioses que ordenan rebanar cuellos o de otro que ordena bombardear hospitales llenos de  niños. No necesitamos para nada otro cometa,necesitamos un siquiatra y un manicomio muy grande.

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