A bordo.

Todo lo que usted puede leer es fruto de la imaginación , mía y de muchas personas. Por lo general vienen conmigo navegando por las tardes, mi barco se ha convertido en una salita donde ver el mar, estar con uno mismo y de vez en cuando surge una reflexión fruto de la experiencia, algunas las veo interesantes y algo transformadas las escribo por si a alguien le interesa.

jueves, 11 de febrero de 2016

Dentro de mi.

Recupera el mar sus dominios lanzando sus olas sobre la costa. Altas murallas de espuma. se derrumban con estrépito sobre el paseo que rodea al puerto. Los barcos se alinean unos junto a los otros bien amarrados balanceandose al mismo compas. Lo contemplo todo trás la cristalera de la cafetería, a resguardo del vendaval, encogiendome dentro del chaqueton, dentro de mi mismo. Penetra un aire frío inexistente por dentro del cuello y las mangas que me hace subir los hombros, como si con eso se pudiera retener el calor del cuerpo. Pero todo ello me hace sentir bien, siento que la vida como el mar bate contra nuestra costa intentando, unas veces arrastrarnos y otras despertarnos, nos recuerda que asi es la vida, bravía unas veces y otras calma.
Contemplo ambas cosas reunido  conmigo mismo, ya hace tiempo que hicimos las paces y dejamos de tirar cada uno a un lado como siameses desavenidos. Nos hablamos, recordamos, reimos y guardamos silencios cada vez mas largos, fruto del acuerdo despues de años de tira y afloja con mi Pepito grillo.
Hablamos del amor, el que supera el tiempo y la distancia, realidad o sueños, ese libre de estereotipos, normas y costumbres. Y ahí está ella , como la mar, inaprensible, misteriosa, cálida. Al mirarla sabes que puedes desaparecer entre la espuma de sus brazos, nos atrae esa boca entreabierta, susurros de sirenas para un marinero soñador.
Veo y sueño tras los cristales.

miércoles, 3 de febrero de 2016

Luz de un faro viejo.




Volvería a amarte de brazos abiertos
como se ama de noche los ojos del cielo,
de fuego incendiando tu líquida sombra.
Hasta el fondo de los años volvería a amarte
donde mi cuerpo aún guarda la ficción de tus besos,
la caricia inalterable de nuestras ausencias,
el amor copulando en el horizonte de la memoria. 

Lina Zerón.

lunes, 1 de febrero de 2016

Tardes sin horas


Te observaba cómo dormías
tras hacer el amor, en esas tardes sin horas.
Te  arropabas con cada caricia lenta de mis manos, 
con cada palabra,
con aquel mirarnos a los ojos fijamente
al llegar juntos
al  instante
en que el mundo se desvanece
y eramos tu
y yo
los unicos seres de este planeta.



lunes, 25 de enero de 2016

Déjame mirarte.


Debe ser que la musa se ha trasladado de barrio, porque no se me ocurre nada de hace ya un largo tiempo. Se ha instalado un agradable silencio en mi cuarto y como el  año está loco en lo de las estaciones, mas de una mañana se cuela el sol, hasta la tercera baldosa como si estuviesemos en  primavera. Hasta en ese rincon antes oscuro  llega la luz y en la percha donde antes se colgaban la tristeza y la melancolía, hoy la habitan alegres prendas.
Suceden los días con una dulce indolencia y si entorno los ojos al mirar hacia  la terraza alli estas tu, seductora, incitante jugueteando con el trasluz del camisón. Me haces recordar otra terraza de Cadiz hace años, a los pies de la cama todo el azul del mar y sobre ella nosotros, apurando noches y días con dos copas de brandy como unico sustento.
¿Que te gustaria hacer conmigo preguntas?,bueno por un lado darle al replay de cientos de días o noches contigo. Un paseo larguísimo por ese paseo junto al mar,aquella noche separados en medio la Alhambra o aquella vez............o este momento mirándote ahí como agitas el mantón y las caderas. De todas las cosas que me gustaria quiero esta, la de este momento y mañana será la de mañana, pero eso queda  lejos. Déjame mirarte y luego ya hablaremos.

Carnaval Cadiz 2016


sábado, 16 de enero de 2016

Cartas desde mi balcón 19.


 Casi a la misma vez que la  uva numero 12 bajaba por  mi garganta supe que este año no iba a comenzar igual. Supe que jamas hablare bien el inglés, tampoco perderé esos ultimos siete kilos que nunca me abandonan al final de la dieta, porque sencillamente no haré mas dietas,  cambiare de costumbres y listo.
Les aburriria si les escribo la lista de lo que no pienso hacer o seguir haciendo,por ejemplo  cabrearme tanto por mil cosas  que no tienen remedio, aguantar memeces o hacer el paripé de que ocurren cosas trascendentes,cuandoen realidad no me sucede  nada extraordinario.
Por ello agarré el  movil y me puse a escribirle.........mira nena es el primer minuto de este año 2016,  no se si sera el ultimo o habrá otro mas, minuto,  hora dia o año,me da lo mismo, no voy a tirar ni uno a  la papelera asi que aclarate conmigo y contigo. Esto de las costumbres idiotas, de repetir esos culebrones, de  enfados, silencios, llamadas, sonrisas, tomar un cafe, tomar una copa, hacer el amor, quedar mañana,no quedar pasado y recomenzar con lo  del enfado.......al carajo. Me gusta, perdon, necesito ese café contigo y ese hacer el amor contigo como necesito respirar,  pero  el resto no lo necesitamos ni tu ni yo,  quedara muy bien en una telenovela en plena siesta,pero no en nuestra realidad.
Te mando un listado del resto  de  cosas absurdas que repetimos desde hace ya veinte años, manos a la obra, si,no estoy loco. Es que me he dado cuenta que el minutero de mi  reloj corre como loco y que a la vez he recordado la cantidad de cosas que me quedan por vivir a  tu lado.Asi que te propongo un trato, si  toca  cabrearse lo haremos a la vez y con los  mismos,asi estaremos de acuerdo, pero cuando estemos juntos desconectamos del resto.
Se deslizan mis dedos apretando teclas mientras miro esa foto tumbada boca arriba,no te contaré lo que pasa por mi mente porque a la autora del Señor Grey se le caeria la baba, no te dare pistas, pero si que antes te comere a besos, de esos besos intemporales,una especie de poema mágico escrito en braille con mis dedos en tu piel o con la lengua.
Estas guapisima ahi tumbada sonriendo,con esa cara que poneis las mujeres cuando nos mirais y decis para adentro.........ya está mi hombre con sus  tonterias serias.....que se le estará ocurriendo ahora. Resumiendo estaba con la uva y pense que te queria.

martes, 12 de enero de 2016

Tweed.

Áspero, cálido y resistente, tres términos que definen al Tweed, el tejido de los trajes que indefectiblemente vestían aquellos señores ingleses de mis novelas. Me atraían aquellos señores tan seguros en sus opiniones, tan impasibles, moviéndose como  a  cámara lenta por entre los párrafos de las novelas. Después caí en la cuenta que en todos coincidía una determinada edad y supe que en la vida, persona y personaje van entretejiéndose con los años.
Llega una edad en que no necesitas tu curriculum vitae para nada, primero porque ya has escrito de sobra tus méritos académicos y profesionales que definen toda tu trayectoria personal y segundo porque a partir de ese momento dejas libre a tu persona real.
Si, esa persona con todas sus virtudes fallos y defectos, con tus opiniones mas o  menos extrañas, estrambóticas y minoritarias. Te permites también esas licencias, incorrecciones,  pillerías,  miradas, incluso el piropear la belleza de una mujer abiertamente sin otro objetivo que ese, el  alabar la belleza. Pero todo  ello envuelto como en ese traje de tweed de elegancia y educación.
La edad confiere inestimables beneficios y ventajas. Áspero a la falta de tacto, la violencia gratuita, la chabacanería, al desdén, al abandono sin motivo, al engaño y la mentira disfrazada de silencio. Pero de una calidez extrema con la amistad, con el cariño y el amor. Resistente al olvido, a dar la cara siempre por esa persona que ocupa un lugar privilegiado en tu vida, aunque te cueste tu imagen.
El traje de tweed tiene su momento. Un día dejas de ser el Robert Redford en la escena, pero  la novela de tu vida toma un desvío rumbo quizás a; Aberdeen donde A.J. Cronin puso vida a aquellos médicos y enfermeras en "La Ciudadela",  a los verdes y amarillos de la  Toscana o quien sabe si a un tranvía de Praga o Lisboa.
Das un sorbo a tu taza de café sin desviar los ojos del libro,  oyes las prisas de esa parejita por subir a su habitación del hotel y recuerdas tu miedo.....y sonries .....porque lo maravilloso de cualquier novela radica en la imaginación del autor.
Miro mi reloj, ya ha transcurrido tiempo suficiente, Le indico al camarero que suba dos copas a mi habitación, siempre hay que dejar espacio a una dama.

lunes, 28 de diciembre de 2015

Regalo





Hablo de lo profundo de la noche
Hablo de lo profundo de la oscuridad
y de lo profundo de la noche hablo:

Si vienes a mi casa amor mío
tráeme una lámpara
y un ventanuco
desde el que pueda mirar la feliz callejuela.




Foruq Farrojzad





Petición autorizada.







¿Me permite usted, señor?
¿Puedo abrir las ventanas de mi corazón 
a las envolventes tentaciones de la luz?
¿Y, aunque sea desde la distancia,
mirar las bellezas de la vida? 



¿Me permite usted, señor?
¿Me permite ser yo misma – una mujer…
de entre todos los trescientos sesenta y cinco días del año,
por sólo uno, liberarme
de sus órdenes y prohibiciones? 



¿Me permite usted, señor?
¿Me permite tomarme la libertad natural
de recostarme sobre la hierba verde
y siendo aún más generosa que el sol
dar al suelo expectante
la tibieza de mi cuerpo y alma?
¿O, en los cultivos a lo lejos,
posarme sobre un árbol solitario
para cantar en el campo
buscando la comunión con los pájaros
y la armonía con los ríos,
en los cuales nadan extáticos cardúmenes de peces
y, en recuerdo 
de todos mis susurros de amor a la lluvia,
rendirme a una libertad por mucho tiempo ansiada? 



¿Me permite usted, señor?
¿Me permite tan sólo por un rato en su sociedad impuesta
ser eximida de las molestias de los
“¡Detente!”s
“¡No hagas!”
“¡No!”s
y “¡Nunca!”s?
¿Me es permitido, si usted cortésmente me concede el derecho,
soñar con el amor?
¿Y, fascinada por los audaces versos del amotinamiento,
el encanto envolvente de un beso,
y el cautivador brillo de la libertad,
evadirme
de la severidad de los oficios domésticos,
impuestos exclusivamente a la mujer? 



¿Me lo permite, señor?
¿Me permite por unos momentos de alivio, dejar
la aguja y el hilo,
la ropa y la plancha, 
la tetera y la estufa,
y bajo los cielos infinitos del romance,
fusionar mi ser
con esos adorables momentos de sentido común e inteligencia,
que su “CÓDIGO” me ha negado siempre? 

 ¿Me lo permite, señor?
¿Me lo permite, señor?
¿Me permite saludar algún día a un vecino?
¿O tejer una bufanda para algún transeúnte
Con los hilos de mis lágrimas no derramadas?
¿Y puedo emigrar sin un “permiso”
al altar de rosas
allá a lo lejos – en los fragantes campos de la primavera? 


 ¿Me lo permite, señor?
¿Me lo permite?
¿Me permite luego burlarme de cualquier cosa de acá? Sí, burlarme, ¡señor!
Y decírselo en su cara:
su “Yasa”[1] es una vergüenza
y la justicia en la que usted cree,
es, en realidad una desgracia.


[1] Antiguo y estricto código mongol.


Nahid Kabiri









domingo, 27 de diciembre de 2015

De nuevo en Navidad



En el saloncito de casa, cada año después del puente de la Inmaculada o de la Constitución como prefieran, ponemos el Nacimiento, Portal o Belén que de las tres formas se dice. Hace años se añadió el árbol y coexisten de manera que ambos son ya indispensables. El montaje se realiza discutiendo, quemando incienso y tomando anís del Mono, todo un ritual. Cuando se coloca la estrella en lo alto de árbol y el gallo sobre el portal, se considera que la tarea ha terminado. Durante esa mañana se han repetido anécdotas, recordado historias, se evocan las personas que no están ya,  de forma definitiva o bien  temporal...... pienso que es un conjuro..un hechizo o una  invocación que se hace para que estén presentes estos días entre nosotros. Nos sentimos así acompañados y de alguna manera es verdad porque se respira su presencia. Pervivimos en la memoria de los que están y una vez que las ausencias se desprenden de la tristeza y quedan en una dulce nostalgia, esa invocación es la oportunidad de volver a compartir con los mas nuevos nuestras vivencias antiguas. Son días también de reuniones familiares, toda una tribu comandada por una Bisabuela, seis biznietos y una caterva de hijos, sobrinos, nietos, parejas, futuras parejas y exparejas. Con esta americanización acelerada que hemos sufrido, se pasa al sentarnos a la mesa la lista de próximos enlaces, embarazos o nuevas parejas que aportan sus propios hijos. me encanta la sordera selectiva de la bisabuela, esa pizca de rebeldía y poca vergüenza para comer y beber lo que le apetece. Entre aromas, risas y sabores retrocedo años atrás, cuando yo ocupaba las sillas de los mas pequeños y allí en la cabecera estaba una Tatarabuela toda de negro, mirándome con ojos inquisitivos.
Abrimos ventanas al pasado y puertas al presente cada Navidad, por unos días la vida hace de nosotros como esas figuritas del Belén, nos coloca al lado del río, otros de pastores y esa buena persona que hay en todas las familias sigue siendo el Ángel que nos logra reunir otro año a una mesa.

Feliz Navidad a todos.

lunes, 14 de diciembre de 2015

Mi gata y yo.

En realidad buscaba una poesía que traer aquí, Pero unas porque eran tristes, otras melancólicas en fin no la encuentro. Me pasa como los boleros, que me traen muchos recuerdos, pero hija que poquitos hay que sean alegres. En casi todos se llora un abandono o un próximo engaño y bueno a veces me da la vena de suicida emocional, pero ahora no es el caso.


Ahora estoy como el gato mirando la vida tras un cristal, Yo tengo una gata e intento descifrar esos silencios que tiene ella con el mundo y conmigo, se que es mas lista que el hambre porque viene  y se acurruca en el momento preciso, ese que estas a punto del suspiro. Es curioso hasta tiene celos, si te huele en mi ropa o en el pelo se lleva unos días sin hacerme caso y hasta suele molestar mas de lo debido, como castigándome.

Hoy en un día gatuno, a su lado vemos los dos llover. Necesito de su silencio, no por tristeza ni nostalgias ni nada, es por saturación. Esto de las emociones me sobrepasa, no tengo el corazón lo bastante ancho para tanta corriente eléctrica, ni la garganta para tanto suspiro, tengo la sensación que has ocupado toda la geografía de mi persona, ya ni me defiendo, incluso mi yo, ese pepitogrillo protesta y avisa de los mil peligros que me ocurrirán. !!Corre, huye, te la van a dar, cegato, sordo, qué tío mas inútil¡¡. Y hasta es posible.

Por eso ando perdido y callado, haciendo el tonto, el despistado, dejando correr la cosa..........e imagino tus frases !!! este hombre ni se entera, todos iguales, pensando en sus tonterías, porque no me habrá tocado uno de esos románticos que le gusten mis cosas y no sabes hasta cuanto me gustan tus cosas y tu......no sabes cuan romántico puedo ser, que hasta la sala de máquinas avisa con un pitido que estoy en zona roja, que debería dormir unas horas, que no sería malo que no pensara mas en ti en unos días, que deje la zona de pensar en blanco un rato.

Mi gata me ha invitado a mirar por la ventana y hablar menos, pensar menos, mirar así como despistado a todo lo que se menea y esperar. Mañana compra tres rosas, te afeitas bien, ponte la blusa que a ella le gusta y dale un beso como si hubieras aterrizado después de viajar a la luna. Te olerá como yo te huelo por si acaso hay otra pelandusca, se hará la dura......y nada mas. Sabe que eres suya, como lo eres mía.....simplemente te compartimos.......aunque ahora mismo eres mío.

jueves, 26 de noviembre de 2015

Origen.






Hay que regresar al campo, al menos,
una vez cada tres nubarrones de ansiedad.
Sentarse bajo un alcornoque,
contemplar una puesta de sol,
detenerse en el lenguaje de las cigarras,
respirar la calma de una higuera,
jugar a entenderse con las ovejas.

Hay que regresar al campo,
tender al sol las prisas de este siglo XXI,
fabricado para hacer demasiadas cosas
sin detenerse en ninguna.
Cerrar con llave: móviles,
ordenadores, tráfico, ruido,
planes, agendas...

Hay que regresar al campo,
regresar para entender
que aún estamos vivos,
que aún hay tiempo
para saber quiénes somos


Sara Zapata.

He añadido el nombre de su página para que puedan leer todos sus poemas. Preciosos todos.



jueves, 5 de noviembre de 2015

No es el amor quien muere




No es el amor quien muere,
somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

Luis Cernuda

miércoles, 21 de octubre de 2015

Carta desde mi balcon.18





Debe usted saber señora, que esto de tener sexo o de hacer el amor es más una conclusión que un acto preconcebido, las más de las veces el amor es liviano o ausente, pero en otras ocasiones no se le espera y  aparece en medio de él conviertiendo lo que se inició como un desahogo natural   en un jardin de sonrisas , un millar de mariposas revoloteando en su pecho que nos  dejaran algunas lágrimas de felicidad a los dos.
Por ello insisto, no mire su agenda ni disimule una fingida inapetencia, no coloque torreones ni se convierta en una delicada princesa  que tenga yo que salvar, ni tampoco me deje a solas en esa labor de piromano alocado de su pasión. Mucho menos es perder los minutos en analizar si es conveniente o adecuado segun un balance de ganancias o pérdidas, como si de economia se tratara. 
Lo del amor y/o el sexo entre usted y yo,hace años que se convirtió en un idioma, uno que hablamos con  nuestra boca, labios dedos y demas partes de nuestro  relieve personal. Idioma que cuando no pronunciamos una palabra en cierto  tiempo nos hace envejecer, nos entristece y va vaciando todas nuestras acciones  diarias de brillo.Es usted consciente de como canta y tararea cuando charlamos a menudo,antes,durante o  despues?. Yo si  la veo,la oigo y disfruto esos días de la mañana a la tarde.
Perdóneme si trivializo el tema,  pero hacer distinciones entre sexo y lo de hacer el amor y por ello dejarlo para otro dia,  semana o mes aduciendo mil inoportunidades es una equivocacion. Mire la vida es como esas líneas circulares de metro de una gran urbe, te montas una mañana con destino al Museo y terminas por sorpresa haciendo compras, o te tomas un cafe con un compañera de instituto o cenas tras un invitación al teatro. La vida es una contínua sorpresa cuando se quiere vivir y una sucesión de ocasiones perdidas cuando se quiere tener razón en una disputa o buscar  la perfección  o  creer que estas cosas son el postre  o premio de un concurso.
El caso es que cuando se ama, todo el tiempo que no estas subido a uno de los vagones de ese metro es tiempo perdido y quizas no se haya dado cuenta,pero he comenzado a hacerle el amor desde que puse la primera letra de esto que le envío. Miento, comence anoche cuando pensando en usted, me dormí imaginando el modo de decirle en ese nuestro idioma, que  la quiero,que la deseo y que a las10 am, estare en la parada de metro de Trafalgar Square. 
Suyo afectisimo.


domingo, 18 de octubre de 2015

Identidad


 Ni la adoración más ciega
vale
los tormentos de la cortesana.
Yo, macunaímica,
me fatiga tanto poder

ejercido desde la cama.
Ni la promesa de imperios
ni la vuelta de los ulises
espero.
[…]
Y bueno es que lo sepas:
el animal delicado que en mí no cede
me hace espinosa y severa.
Observa: la harta espesura del cabello
delata la índole barbárica de mi género.
No confíes en mí.
No me uses.
Es cierto que soy frágil mujer
         ‘Pues tanto necesito de ti, mi amor’
y me resfrío fácilmente.
Pero también soy en la vida
         hombre
         libre
         pensador
como tú quisieras serlo
razón que escruta sin miedo
horno que al mundo alimenta
con sus propios hijos para mutua devoración
y sedienta de sus bocas
los olvida
cuando es tiempo de olvidar
iluminada
       iluminista
              sin vasallo
                      ni señor

Márgara Russotto

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