A bordo.

Todo lo que usted puede leer es fruto de la imaginación , mía y de muchas personas qúé un dia me contaron.

lunes, 30 de noviembre de 2009

concurso de loros



Para tí estas palabras, mujer, que corres todos los días perseguida por un reloj. El de tu muñeca, el de tu mente, el de ellas, el de ellos y el de los demás. Porque todos son miradas, buscando a ver donde fallas, buscando esa arruga o en tu cintura esos gramos demás. Mitad bombera mitad hada, dependiendo del momento, se te olvida ( Diossss) el ungüento, ¡¡que bruja mas desalmada!!.
Para ti, mi amiga del alma, que te conocí siendo niña, siendo hada, siendo todo, nunca te pedí nada. Por eso tengo todo de ti. Tiré mi reloj hace tiempo y ese tiempo se detuvo, en mi mente y en mi mirada. A ti quiero decirte que hoy salió un buen día, creo que con sol, da igual si es de lluvia, que aunque tenga mala prensa a mí me gusta más. Porque debajo de un paraguas las distancias desaparecen, se huele mejor tu perfume, es suave la lana de tu chaleco y el plis plas de tus pestañas, abaniquea las miasmas.
Con ello quiero decirte que abandones el concurso. Que no corras tras ninguna corona. Que borres de tu mente a ese alguien, que en tu vida se erigió en árbitro sin diploma. Que la vida, es preciosa, llueva o con sol, que no hay metros ni medidas, que valore unas sonrisas y menos aun las arrugas. Existen afirmo, muchas personas que como tú huyeron hace tiempo, de este concurso que llaman, el mejor loro del reino.
Para ingresar de socia en este club solo ponemos una prueba, oir tu risa.

domingo, 29 de noviembre de 2009

Guapisima.


Carta desde mi balcon. 3




El seco golpe de la ventana abierta al cerrarse me despertó......te quiero...te quiero.....aún sonaban mis palabras dentro de mi cabeza, aquel estrépito me había despertado en el mejor momento.
-¿Qué te ocurre....porqué sonríes?, vale que te acuestes conmigo, pero eso no te da derecho a sonrisitas, además mejor te callas, ¿te enteras?.
Ella siguió pendiente de mi, aun tiene en su blanca cara las huellas de mis recientes besos y de mis brazos al estrecharla entre ellos.
-Bien anda suéltalo ya, estaba otra vez soñando con ella, y a ti que mas te da, los besos reales te los doy a ti y no quisiera hablar.... pero en alguna que otra ocasión.....y si dame pan y dime tonto.
- La quiero y qué, sueño cada noche con ella ya lo sabes, hace un minuto la tenia en mis brazos y sus ojazos negros parecían dos lagos donde bañarme, con ella me encuentro bien, mejor diría yo que con cualquiera......y como besa....se erizan los vellos de mi espalda al recordar sus manos en ella, que caricias.
- Ella me quiere y me lo dice, y no se como a pesar de ello siempre termino enredado contigo en esta cama, no sabes como deseo que fuera ella y no tu.
- Tu te haces la tonta que me doy cuenta, siempre acabas ganando haciendo el amor conmigo, no te importa que en realidad mi mente este con ella y no contigo.......
Especialmente hoy, que la echo de menos, nos estábamos despidiendo, allí en el aeropuerto, su maleta en el suelo, sus ojos en mis ojos, sus brazos en los míos. La bese con todo el cariño que fui capaz, con un leve movimiento la lleve al control de equipajes, no quería irse, pero yo la lleve en volandas en una alfombra de besos.
- Lo sabes tienes que irte, son solo unos días, estaré bien no te preocupes, cuando regreses tendrás tus rosas donde siempre, te preparare tu comida favorita y hablaras durante horas de este viaje, anda coge ese avión y diviértete......te quiero
Te quiero....te quiero y ahí fue donde el viento empujo la ventana, así fue como me desperté de un raro sueño, donde me despedía de ti y hablaba con una almohada.......
- Jo......cada día estoy mas loco....

sueños










Los sueños, realidad incorpórea,
artificios, juegos de nuestra mente,
mensajes que en silencio
se abren paso en tus noches.

Para llevarme a tu lado
y que todo lo que viste
en mi mirada, en mis manos,
lleguen a su destino.

Sueña, vive, déjame ser
siente las caricias multicolores
de mis pensamientos,
mis mundos, mares, y cielos.

Todo lo que siento y lo
que mi alma guarda aun para ti
solo podré entregártelo
una noche juntos, en....... un sueño.


Uno de mis pequeños placeres, quizás debería decir el mayor, es ponerme a escribir para ti. Deslizar mis dedos por las teclas, como si fueran tus manos las que tengo entre las mías. Si pudiera transmitírtelo en toda su extensión, llegarías a sentir que cuando hablo de un beso, acabo de dártelo, que cuando imagino una flor para ti, debería aparecer en tu regazo como por arte de magia.
Desde aquí estoy allí, un poquito nada más, el tiempo que tú pasas tu mirada por lo que escribo. Algunos días mejor que otros logro captar tú tiempo, enhebrarlo con el mío y tejer una complicidad, una compañía, un estar juntos en la separación.
Mis historias nacen junto a ti, mis paseos son a tu lado, esos árboles susurran para los dos y cuando las olas de mi mar vienen a borrar mis palabras en la arena, vienen a dejar libre otra vez el papel, libre para dejarte hoy un poema, mañana un relato y así rato a rato, darle pinceladas a este cuadro llamado amistad.
Años tuyos que yo debí sentir

crecer cerca de mí como racimos

hasta que hubieras visto cómo el sol y la tierra

a mis manos de piedra te hubieran destinado,

hasta que uva con uva hubieras hecho

cantar en mis venas el vino.

El viento o el caballo

desviándose pudieron

hacer que yo pasara por tu infancia,

el mismo cielo has visto cada día,

el mismo barro del invierno oscuro,

la enramada sin fin de los ciruelos

y su dulzura de color morado.

Sólo algunos kilómetros de noche,

las distancias mojadas

de la aurora campestre,

un puñado de tierra nos separó, los muros

transparentes

que no cruzamos, para que la vida,

después, pusiera todos

los mares y la tierra

entre nosotros, y nos acercáramos

a pesar del espacio,

paso a paso buscándonos,

de un océano a otro,

hasta que vi que el cielo se incendiaba

y volaba en la luz tu cabellera

y llegaste a mis besos con el fuego

de un desencadenado meteoro

y al fundirte en mi sangre,

la dulzura del ciruelo salvaje

de nuestra infancia recibí en mi boca,

y te apreté a mi pecho

como si la tierra y la vida recobrara.


Pablo Neruda.

sábado, 28 de noviembre de 2009

Remedio para la soledad.


La soledad muere cuando nace el amor. Nada llena más el corazón del ser humano que descubrir que por mí, otro piensa, vive, actúa y elige. Mi existencia tiene sentido; la indiferencia queda en el olvido. Sentirse amado, sencillamente por ser yo; no por lo que hago, ni por mi dinero, ni por ningún otro interés. Se es amado por ser, nada más y nada menos … que uno mismo.

Edith Stein

sorprendido

Sorprendido....
en suspenso
sobre una brizna de aire,
en la telaraña del tiempo
y solo fue un beso.
A treinta pasos de tu calle,,
a tres suspiros de tu puerta
me besaste,
y me quede sin pulso
sin palabras ni aliento,
pegado a tus labios,
con los ojos cerrados
del entendimiento
me quede muerto.
Pequeña....
que me vas a matar
que me estoy muriendo,
en la calle de atrás
hoy me diste un beso.

para ti que no estás sola.

Amada mía, solo dos palabras
y en ella esta toda mi vida,
estoy hablándole al viento
que te lleguen mis palabras
que se enreden en tu cuerpo
que acaricien tu alma.
paseo de su brazo y le cuento
que tengo el corazón cansado
que no tengo aquí tus besos
que solo me rodean silencios.

Amar....amor.

No existe mejor poeta que tus ojos
ni mejor pluma que tu mirada,
cuantas palabra hacen falta
para descifrar tus jeroglíficos.

Hechizos, sortilegios, filtros,
insondable sentimiento
llega y te supera, te arrastra
capricho de un Dios no humano.

Para el amor no existe idioma
que supere el roce de tus manos
o el deslizarse de tus labios
no hay papel para plasmarlo.

Miro esa mirada furtiva tuya,
esa sutil sonrisa cuando paso,
y tiembla y se estremece el aire
se encoge el tiempo y su ocaso.

Se vive en la manera que amas
y que te aman, no busques palabras
cuando estés con el amor, solo vive
y bésalo, con las manos o con tu mirada.






viernes, 27 de noviembre de 2009

De verdad somos lo que pretendemos ser?.

Desde pequeños pretendemos la atención y el cariño de los demás, sus caricias y atenciones, pero también desde pequeños nos inculcan las reglas , los tabúes, las normas morales y sociales. Para ser perfectos debemos retraer nuestros impulsos naturales. Unos mediante la inhibición, otros la negación y los mas mediante el disimulo. Este último esta admitido, porque comprendemos la debilidad, los adultos sabemos lo difícil que es la vida. Los niños pues aprenden la técnica del disfraz.
De adultos necesitamos igualmente del cariño, el amor, la proximidad, pero somos mas fuertes, seguros, aguantamos mas la adversidad y la crítica, por lo cual los disfraces se van convirtiendo en algo molesto. Se produce pues un striptease lento. Aparecen las sorpresas en las parejas, caen las mascaras, y lo que siempre fuimos va apareciendo como si una imagen borrosa fuera aclarándose.
Si los que nos rodean aun juegan al teatro de la vida y no son capaces, o su disfraz esta tan pegado a su persona que no lo identifican nunca maduraran, Dirán de nosotros aquello de…..qué raro estas últimamente, te has vuelto maniático, desde cuando te gusta el teatro…….mil cosas se podría decir. No nos volvemos con la edad más solitarios, ni más exquisitos, ocurre que la opinión del resto nos importa menos.
Siempre se necesita el amor y la compañía de los demás, pero no a cualquier precio. En todo caso mira en derredor, puede que tengas lo que quieres, sin necesidad de nada mas de lo que eres.

El contador de cuentos

Escribir un cuento es como una receta de cocina, buenos ingredientes y un toque de arte. Me llamo xosé y soy lo que se podría llamar contador de cuentos, suelo sentarme aquí en mi desván al lado de la ventana, desde ella miro la calle, observo a la gente y cuando veo un niño o a alguien no tan niño que necesita una historia pues pongo manos a la obra.

Las paredes del desván estaban llenas de estanterías, repletas de libros aunque de cuando en cuando había unos huecos vacíos, en cada uno de ellos un rótulo indicaba el objeto que lo ocupo, “Dragón, Trasgo, Elfo, Princesa dormida, Lobo”…y muchos mas personajes.

Llevo varios días observando una chiquilla, tarde tras tarde al pasar bajo mi ventana, se detiene y fija la vista en ella. Se le ve muy sonriente, alegre, vital………..sin embargo allí en el centro de su mirada, vi una pequeña isla…desierta…….y a ella sentada en la arena……..solitaria, perdida. Tanta soledad vi, que decidí escribirle este cuento.

Bueno lo primero es partir de una buena historia, después ponemos los ingredientes habituales……..Con gran consternación mire desolado mis estanterías, había gastado ya todos, ¿ todos?, no tan solo me quedaba uno, si allí en el fondo del desván dentro de un jarrón de cristal , una rosa roja encantada que después de todos estos años seguía fresca, tersa, fragante, desde aquí podía apreciar su olor, lo titulare LA ÚLTIMA ROSA.

La guardaba para una ocasión especial, para una historia también especial y era esta sin duda. Le escribiría este cuento y se lo haría llegar, seguro que al leerlo esa soledad y esa tristeza desaparecería, después ya veríamos, pensare como reponer todo esto.

Mientras la miraba mi pluma iba rauda sobre el papel, este cuento desafiaba los anteriores, pero esa mirada me tenía inmovilizado tras la ventana, esa isla parecía tomar
forma en mi mente, casi podía tocar la suavidad de su arena, de buena gana me daría un chapuzón en sus aguas.

Febrilmente sin descanso, debo terminarlo, debo bajar a la calle y entregárselo. Sobre la mesa abierto el jarrón, he puesto la rosa sobre mis cuartillas, es ella quien va susurrándome, conforme me acerco al final de mi historia, mi desván antes oscuro se va iluminando, por un momento he creído ver algo moviéndose en el estante de los dragones, curioso yo creí que la princesa que esta sonriendo desde su estante, la coloque en otro cuento..........................................................................

Hola me llamo Luna, hace días conocí a un chico, hoy le llevo una sorpresa, lo veo siempre asomado a su ventana, el me mira aunque lo disimula, lo veo con su gesto triste, me parece como si hubiera gastado todas sus fantasías y ahora se hubiera quedado como perdido en la nada, le he escrito un relato, con muchos personajes, dragones, princesas………lo titulare………el contador de cuentos…………….

Todo comienza en un desván……..


Último asalto




Va a sonar la campana, sentado en mi rincón del ring intento respirar, te veo por la única rendija que mi amoratado ojo derecho me permite, el otro me lo cegaste hace tiempo. Me has ido castigando poco a poco, en los costados primero, con matemática precisión, aquí y allá, preparando el camino para vencerme, no has dejado un lugar sin explorar, mis brazos mis piernas parecen de plomo.

¡Que rápido eres! Bailando a mi alrededor, eres joven, fuerte, con la vida entera dentro de esa sonrisa. Yo en cambio ya me ves, es mi ultimo combate, ya se que te doy pena lo veo en tu cara, un boxeador viejo, sonado también quizás, demasiadas peleas, demasiada mala suerte.

Recuerdo que era como tu, sí como tu, joven fuerte un rayo con mis puños, noches interminables, millones de amigos y mujeres…………..todas, como las peleas, todas eran amañadas.

Piensas que has ganado, miras a la rubia de la primera fila, va a sonar la campana, es la última. No pienso moverme de mi rincón, ni puedo aunque quisiera, tendrás que venir aquí. Hay algo que tu no sabes, que es mi ultima pelea, ella me ha mirado, ha dicho “si” con su cabeza. Te regalo la gloria y la fama, aquí dejo mi mala suerte. Yo elijo la vida, lo único que me queda.

jueves, 26 de noviembre de 2009

Heart.



Me dejaste sorprendido
viejo amigo, cómo en tan poco tiempo
habías cambiado tanto
después de tan largo camino juntos
veo que no te conocía
En todos estos años, pude observar
tus aventuras, tus extravagancias
casi siempre saliste perdiendo
y es que eres un romántico
y perdona, pero eso ya no se lleva.
lo se, lo se…..no sabes vivir de otra manera
pero reconoce que das lastima
¡Mira como vas!, todo mustio
sentémonos aquí y respira hondo
vaya par de imbéciles que hacemos
tú, mi corazón y yo.

La luz de un angel.....

Adoro estas mañanas
llenas de luz, sonrío
indulgente ante mi espejo
dispuesto a encontrar mi vida

Hoy es lunes y a su pesar
y al de mi reloj, que
protesta del poco sueño
voy a coger la calle y al mundo
de lado a lado.

Guarde en mi armario
todos los tonos grises
todo lo que parezca nublado
salvo el color sonrisa

La vida es un manantial continuo
y en mis aguas hay un reflejo dorado
que va iluminándolo todo
¿un hechizo?, no, algo más sencillo

Es cerrar la puerta a esos seres
que roban tu alegría, es abrir los ojos
a los que día a día, solo pretenden vivir
pero tienen el don de ser amables

Es decir de una de las mil maneras
me gustas, te quiero, te eche de menos
coger la mano, estrechar tus brazos,
un paso al frente……y romper barreras.

Vertió sobre mi, polvo de ángel con
todas sus miradas y pensamientos
como un velo brillante o una sutil malla
me envuelve y me hace sentir persona.

Diréis.- es el amor- no lo niego
pero además es dulzura, es bondad
es una luz que brota de de su interior
y que encontré en mi camino.

Cuando elegí, lo hice a ciegas
lo hizo mi corazón por mí,
mejor que su dueño lo sabía
quería amar, libertad y por fin vivir.



Amistad



Amistad es un tipo de amor
Profundo al resguardo de la pasión
Amistad son estas dos manos
Francas abiertas hacia ti
Amistad es una mirada abierta
A tu pasado, al presente, al porvenir
Amistad es un corazón abierto
Con mil salas donde puedes estar
Amistad es este rincón amable
Que te ofrezco, entra y quédate
……………………..Por favor.

De paseo

Voy silbando mientras paseo
Por la calle ancha
Cambiando saludos por sonrisas
Gesto amable por miradas.

Flores rojas en mis manos
Y un caminar lento
A ninguna parte
Dicen mis ojos que estoy lejos
Que rosas, suspiros y mirar perdido
Es no estar aquí.

Y alguien me ofrece romero
Queriendo leer mi mano
….ver mi mañana.
¿Mi mañana?…. ya vino
Le pedí conocer el amor
…….Y me lleno el alma.

Mujer morena



Morena, menuda, inquieta
sus ojos negros, un puñal
Crucé su mirada una tarde
El tiempo se detuvo
El aire enmudeció
Y desde entonces
Aquí me veis
Saltos cabriolas
¡Qué desazón¡
Voy detrás
De esa cometa
Que antes fue
Mi corazón

tú y yo.



Venimos tú y yo
a este banco del parque
a sentarnos una vez y otra
desde distintos caminos
con la vida en la mochila.

Traemos en los ojos
nuestro propio sol
también nubes y lluvia
y mas de una tarde
una mancha de niebla
en el corazón.

El sol disipo las nubes
la niebla adormeció la lluvia
y el corazón.....
el corazón de ambos
pasó de una a otra mano.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Una de gatos

Noctámbulo, felino solitario
peregrino de los tejados
llevas hoy un mohín disgustado
tu cola y tu lomo erizado...

Trovador de lunas
incansable bardo
de noches es fecundas
¿dónde está tu ronroneo,
y tu maullar susurrado?.

En el alero de este tejado
donde en la noche subimos,
cantamos con los grillos,
al paso de luna
al ángel volandero
de alma enamorada
de esa nube que con forma
de corazón, te añora.

No faltes a tu cita
que me han contado
un par de gatas
que hace ya tres lunas
que te perdieron de vista.

Tiempo de vivir.












Si estas atrapado en medio
de una tormenta de pensamientos
y la oscuridad oculta
la sonrisa en la cara del sol.
Si crees que tu reloj
avanza sin esperar a tu vida
Sin un bosque de palabras ajenas
te impide oír el murmullo
de cualquier corazón
incluso del tuyo.
Si crees que tus sueños
eligieron un camino distinto del que tu transitas.
Recuerda que los caminos
tienen dos sentidos
y puedes volver a buscarlos.
Que siempre tendrás un árbol
amigo que te ofrecerá su sombra
Que el sol y tu reloj miden
distinto tiempo y que el silencio
es a veces el inicio
de la mejor conversación.
Es bueno sentarse ante el espejo
cerrar ojos y oídos y recordar
aquel olor a lápiz y goma de borrar
quizás aquel joven no quedo tan lejos.

martes, 24 de noviembre de 2009

La dama de Shalott




I


-

En las orillas del río, durmiendo,

grandes campos de cebada y centeno

visten colinas y encuentran al cielo;

a través del campo, marcha el sendero

hacia las mil torres de Camelot;

y arriba, y abajo, la gente viene,

mirando a donde los lirios florecen,

en la isla que río abajo aparece:

es la isla de Shalott.

-

Tiembla el álamo, palidece el sauce,

grises brisas estremecen los aires

y la ola, que por siempre llena el cauce,

por el río y desde la isla distante

fluye que fluye, hasta Camelot.

Cuatro muros grises: sus grises torres

dominan un espacio entre las flores,

y en el silencio de la isla se esconde

la dama de Shalott.

-

Tras un velo de sauces, por la orilla,

a las pesadas barcas las deslizan

unos lentos caballos; y furtiva,

una vela de seda traza huidiza,

surcos de espuma, hacia Camelot.

Pero ¿ quien la vio nunca saludando?

¿o en la ventana de su estudio estando?

¿o acaso es conocida en el condado la dama de Shalott?

-

Sólo los segadores muy temprano,

cuando siegan ya maduros los granos

,escuchan ecos de un alegre canto

que desde el río llega, alto y claro

hasta las mil torres de Camelot:

Bajo la luna el segador trabaja,

apilando haces en las eras altas.

Escucha y murmura: “es ella, el hada,

la dama de Shalott”.

-

II

-


Ella teje una tela día y noche,

tela mágica de hermosos colores.

Ha oído murmurar un rumor, sobre

una maldición: ay como se asome

y mire lejos, hacia Camelot.

No sabe que maldición pueda ser,

ella teje y no deja de tejer,

y otra cosa no hay que pueda temer,

la dama de Shalott.


-

Moviéndose sobre un espejo claro

que cuelga frente a ella todo el año,

sombras del mundo aparecen. Cercano

ve ella el camino que serpenteando

conduce a las torres de Camelot;

Allí el remolino del río gira,

y descortés el aldeano grita,

y de las mozas las capas rojizas

se alejan de Shalott.


-

A veces un tropel de alegres damas,

un abate, al que portan con calma,

o es un pastor de cabeza rizada,

o de largo pelo y carmesí capa,

un paje se dirige a Camelot;

y a veces cruzan el azul espejo

caballeros de dos en dos viniendo:

no tiene un buen y leal caballeroç

la dama de Shalott.

-

Pero en su tela disfruta y recoge

del espejo las mágicas visiones,

y a menudo en las silenciosas noches

un funeral con plumas y faroles

y música, iba hacia Camelot:

O venían, la luna en su camino,

amantes casados de ahora mismo;

“Estoy enferma de tanta sombra”, dijo

la dama de Shalott.

-

III

-

A tiro de arco del alero de ella,

él cabalgaba entre la mies de la era;

deslumbraba el sol entre hojas nuevas,

y ardía sobre las broncíneas grebas

del valiente y audaz Sir Lancelot.

Un cruzado al que arrodillado puso

con la dama por siempre en el escudo,

brillaba en el campo amarillo, junto

la lejana Shalott.


-

Brillaba libre enjoyada la brida:

una rama de estrellas imprevistas

colgadas de una Galaxia amarilla.

Sonaban alegres las campanillas

mientras cabalgaba hacia Camelot:

y en bandolera, plata entre blasones,

colgaba un potente clarín. Al trote,

su armadura tintineaba, sobrela lejana Shalott.


-

Bajo el azul despejado del cielo

refulgía la silla de oro y cuero,

ardía el yelmo y la pluma del yelmo,

juntas como una sola llama al viento,

mientras cabalgaba hacia Camelot:

Así en la noche púrpura se viera,

bajo cúmulos sembrados de estrellas,

un cometa, cola de luz, que llega,

a la quieta Shalott.


-

Su frente alta y clara, al sol brillaba;

sobre los pulidos cascos trotaba;

por debajo de su yelmo flotaban

los bucles negros, mientras cabalgaba,

cabalgaba directo a Camelot.

Desde la orilla, y desde el río,

brilló en el espejo de cristal,

“tralarí lará” cantando en el río

iba Sir Lancelot.

Dejó la tela, y dejó el telar,

tres pasos en su cuarto ella fue a dar,

ella vio el lirio de agua reventar,

el yelmo y la pluma ella fue a mirar,

y posó su mirada en Camelot.

Voló la tela, y se quedó aparte;

se rompió el espejo de parte a parte;

“la maldición vino a mi”, gritó suave

la dama de Shalott.


-

IV

-

En la tormenta que de este soplaba,

los bosques de oro pálido menguaban,

y el río ancho en su orilla los lloraba.

Un cielo negro y bajo diluviaba

encima las torres de Camelot.

Ella bajó hasta el río, y encontróse

bajo un sauce, una barca aún a flote,

y escribió, justo en la proa del bote,

“La Dama de Shalott”.

-


Del río a través del pequeño espacio

como un audaz adivino extasiado

y en trance, viendo ante sí su trágico

destino, y con el semblante impávido,

ella miró lejos, a Camelot.

Y cuando el día por fin se acababa,

ella se tendió, y soltando amarras,

dejó que la corriente la arrastrara,

la dama de Shalott.


-

Tendida, vestida de un blanco nieve

desbordando por los lados del bote

las hojas cayendo sobre ella, leves,

a través del sonido de la noche,

ella flotaba hacia Camelot.

Y mientras la afilada proa hería

los campos y las esbeltas colinas,

se oyó un cantar, su última melodía,

la dama de Shalott.


-

Se oyó un cantar, un cantar triste y santo

cantado con fuerza y luego muy bajo,

hasta helarse su sangre muy despacio,

por completo sus ojos se cerraron

fijos en las torres de Camelot.

Porque hasta allí llegó con la marea,

de las primeras casas a la puerta,

y cantando su canción quedó muerta,

la dama de Shalott.


-

Debajo la torre y la balconada

entre las galerías y las tapias

hermosa y resplandeciente flotaba,

pálida de muerte, entre las casas,

entrando silenciosa en Camelot.

Al embarcadero juntos salieron:

dama y señor, burgués y caballero,

su nombre junto a la proa leyeron,

la dama de Shalott.


-

¿Qué tenemos aquí ? ¿ Y qué es todo esto ?

Y en el palacio de luces y juegos

el jolgorio real tornó silencio;

Se santiguaron todos con miedo,

los caballeros, allí en Camelot:

Pero Lancelot, meditando un poco,

fue y dijo, “Ella tiene el rostro hermoso,

por gracia de Dios misericordioso

,la dama de Shalott.”


Alfred Tennyson

In memoriam



Cuando rosadas plumas al alerce coronan,

y gorjea primores el tordo en una cima,

o bajo el matorral estéril se desliza

y vuela, azul marino, el pájaro de marzo,
ven, toma aquella forma por la cual reconozco

a tu espíritu a tiempo, entre tus pares:

y brille la esperanza de los años futuros,anchurosos en tu frente.

-
Cuando va madurando, de hora en hora, el verano

y en muchas rosas de dulzura alienta,

y sobre las mil ondas de los trigos

que en torno a la alquería solitaria murmuran:

ven entonces, no cuando velamos en la noche,

sino con luz de sol, que cálida se tiende :

vente con la hermosura de esa tu nueva forma.



Alfred Tennyson

Doblando la escollera.

El poniente, el lucero de la tarde

y para mí una clara llamada. Acaso la escollera

no haga gemir al agua, cuando emprenda

mar adentro mi ruta,

y haya sólo el reflujo que parece dormido,

demasiado turgente para rumor o espuma,

cuando lo que sorbía del fondo ilimitado

regresa ya a su centro.


Crepúsculo y campana vespertina

y luego, ya la noche.

y acaso no haya adioses doloridos

el día en que me embarque,

pues, si de nuestros hitos del Lugar y del Tiempo

la marea me aparta,

confío, cara a cara, mirar a mi Piloto,

doblada la escollera.



Alfred Tennyson.


Necesito ver tus ojos, me pierdo sin horizontes claros, se me vuelve extraña la ciudad y sus ecos. Necesito tu mirada.

resetearse

Hacer el imbécil es algo connatural al ser humano corriente, es parecido a ese reloj de arena pequeño en tu pantalla, antes de decir aquello o hacer lo otro, seguro que te salieron varios mensajes de error, no le diste importancia y ahora otro mensaje más contundente dice aquello…..se ha detectado un error grave…..perderá la información…..y se reiniciara……perdone las molestias.
Sería estupendo que en nuestra frente aparecieran dichos mensajes, los que viven y nos quieren sufrirían menos. Pero no, esa acumulación de virus, troyanos, de encender tu maquina un día y otro, acosado por algunos o sabiendo que a esos te los encontraras sin remedio, acumulan parásitos en tu ser. Te tragas lo que tenías en la punta de la lengua, pero tu estomago ya no está para florituras y……el mensaje de error no es el de ordenador, son un variado de tonterías, frases estúpidas, algún improperio dirigido al más cercano. Hasta que ves una ceja levantada, un rostro triste, una cabeza inclinada……lo inteligente es hacer, lo que hacen esas maquinas inteligente, resetearte, magnifico anglicismo, aunque no me guste porque el español tiene para todo. Pero este resume este estado que les cuento.
Un par de días callado es el mejor purgante, dos cucharadas de humildad, una pizca de mejor humor, unos gramos de sonrisa y sobre todo a ese amigo/a que soporto el chaparrón sin paraguas ni aviso…….me perdonas?. Hice el imbécil.


lunes, 23 de noviembre de 2009

domingo, 22 de noviembre de 2009

Y tú....











Y tú, mar... También a ti me entrego.


Adivino lo que quieres decirme,


Desde la playa veo tus dedos que me invitan,


Y pienso que no quieres marcharte sin haberme besado.




Debemos estar un rato juntos:


me desnudo y me llevas muy lejos de la costa,


Arrúllame y durmiendo al vaivén de tus olas,


Salpícame de espuma enamorada, que yo sabré pagarte.




Mar violento, tenaz y embravecido,


Mar de respiros profundos y revueltos,


Mar de la sal de la vida, de sepulcros dispuestos aunque no estén cavados,


Rugiente mar que, a capricho, generas tempestades o calmas,


También soy como tú: con uno y muchos rostros




Partícipe del flujo y del reflujo, cantor soy de los odios y de la dulce paz,


Cantor de los amantes que duermen abrazados.




Walt Whitmann

No te detengas.....













No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,


sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.


No te dejes vencer por el desaliento.


No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,


que es casi un deber.


No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.


No dejes de creer que las palabras y las poesías


sí pueden cambiar el mundo.


Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.


Somos seres llenos de pasión.


La vida es desierto y oasis.


Nos derriba, nos lastima,


nos enseña,


nos convierte en protagonistas


de nuestra propia historia.


Aunque el viento sople en contra,


la poderosa obra continúa:


Tu puedes aportar una estrofa.


No dejes nunca de soñar,


porque en sueños es libre el hombre.


No caigas en el peor de los errores:


el silencio.


La mayoría vive en un silencio espantoso.


No te resignes.


Huye.


"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",


dice el poeta.


Valora la belleza de las cosas simples.


Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,


pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.


Eso transforma la vida en un infierno.


Disfruta del pánico que te provoca


tener la vida por delante.


Vívela intensamente,sin mediocridad.


Piensa que en ti está el futuroy encara la tarea con orgullo y sin miedo.


Aprende de quienes puedan enseñarte.


Las experiencias de quienes nos precedieron


de nuestros "poetas muertos",


te ayudan a caminar por la vida


La sociedad de hoy somos nosotros:


Los "poetas vivos".


No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...






Walt Whitmann

A quién me suceda






Al principio ella parece un poco tímida
pero ¡paciencia! ya te deslumbrará
Esto es importante: no practiques con ella
el truco de la indiferencia,
no maneja las ironías
Si le vas a criticar alguna cosa
olvídate de las piernas y la barriga,
escoge su ancha frente
o lo negro de sus treinta amalgamas
La creerás limitada en su talento
cuando te enseñe sus dibujos o su danza
y quizás tengas que esperar años
para ver alguno de sus escritos,
y allí... ¡y allí!...

No pierdas tiempo en minucias;
ella prefiere un buen revuelto de verduras salteadas
a un bife de chorizo
y cualquier media hora
a séxtuples cinco minutos
Puedes darle de beber
(es graciosa borracha)
pero cuídala:
no resiste más de dos tragos fuertes
No se ha inventado aún la depresión
que la haga negarse a un viaje
y no te asustes demasiado si la vez llorar
desde las seis de la mañana
hasta pasada la hora del almuerzo

Ama los mimos si la sorprendes tierna
y es raro que no ría si la alzas
pero siempre, siempre
enloquecerá con masajes en los pies
No podrá explicarte dos veces la misma cosa:
si a la primera no comprendes
entonces solo podrá hacerte daño,
pero fuera de eso
sería incapaz de lastimar
siquiera a una brizna de hierba
Luego de una larga plática,
lúcida y comprensiva,
te defraudará con cierta insipidez,
pero al alba siguiente, sin demora,
conocerás su regocijo.

Si ella ha decidido
pasar la tarde allá
no la arrastres,
conseguirás solo su cuerpo,
te lo aseguro:
el resto quedará en su deseo
Adora los paseos y los obsequios
y puede emocionarte hasta el llanto
si caes enfermo a su cuidado
Desnudos enloquece
por devolverte lo que hayas hecho
No olvides dejarla sola
una o dos veces a la semana
Y sobre todo
nunca le des de comer
naranjas por la noche:
le caen mal.

Miguel Rosenzvit

Los paraguas de Cherburgo





Dentro de las películas románticas he traído una antigua, para aquellos que no la vieron reparen en una joven Catherine Deneuve.


No es preciso creo, que me extienda en el carácter tremendamente sexual de estas piernas de mujer, es obvio. Ni comentar a causa de esto lo de la cultura antigua china y los pies femeninos. Voy exclusivamente al zapato rojo. Por supuesto comienzo por decir que efectivamente me recuerda a ti, me gustas mucho, por eso incluí una foto en otra ocasión. Los has llevado a mi lado, si no estos, otros. El rojo es pasión, atrevimiento, recoge las miradas y las encauza hacía tu anatomía, magnifica por añadidura.
El zapato de tacón alto produce unos cambios en la postura, el andar que da garbo y empaque al paso. Y debe ser muy despistado o extraterrestre el varón que no capte esas señales. No es pues detalle para pasar desapercibida. Añádele si quieres falda o pantalón y si puedo elegir yo añadiría a tí sobre ellos y este que escribe a tu lado.

Sombras.




Amo los grises y las sombras de quienes amo. Sin esos matices serian como los demás. Me gusta la fotografía, pero en blanco y negro cuando se trata de rostros. El color es para otras cosas. Incluso si quieres hacer un buen retrato a color debes oscurecer parte del rostro, eliminar luz, buscar fondos negros. Para definir una persona necesitas de la oscuridad. No quiero decir que me gusten las personas que viven en una oscuridad. Pero sin el contraste incluso las virtudes no se aprecian.
Traigo una foto de Marilyn, pero pueden poner otra. En blanco y negro hay más cosas que un rostro, hay expresión, los ojos y su mirada están ahí, las arrugas, el ademán, un cierto mohín pícaro.
En las personas que forman parte de mi vida y en mi mismo, tenemos nuestros contrastes; los malos días, el carácter fuerte, los miedos, las cobardías, pequeñas miserias congénitas e insalvables. Es la posibilidad del fallo lo que nos engrandece, es el miedo lo que pone de relieve el día que somos valientes. Porque ese día en que salimos de nuestras sombras, ocupando todo el escenario, ese día subimos a la gloria.
Amo por tanto esas arrugas, ese mal día, ese atisbo de sobrepeso, esa desgana al despertar, ese malhumor hormonal, esas manías irracionales. Como no amarte, acaso no disfruto de lo demás?, sería inacabable nombrar todas tus luces. Pero esas no hace falta que te las repita, incluso tu las ves, los demás por supuesto. Todas juntas forman lo que eres. Desde mi rincón ajusto mi cámara, selecciono un diafragma grande, y no me importa el tiempo, pienso degustar cada poro de tu piel, deslizarme por el lóbulo de tu oreja admirando tu perfil. Eres única.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Mi pluma adormecida













La pluma adormecida en mi mano
columpiándose en tu recuerdo
latiendo aun con tu ultimo beso
con ese vaivén de un oculto deseo.

Deseo no de ti, ni de tu cuerpo
ni de tu alma, deseo tu tiempo
que es, lo que yo no tengo.

Lo demás....
lo demás claro que si.....
lo demás ya está conmigo.

Lo siento, lo llevo dentro,
cómo cantas cuando me miras
cómo siento tu mano sobre mi hombro
siento.......tu amor, siento mi vida y tu vida
siento que te estoy queriendo.

En la pequeña sonrisa
en la mirada perdida
en esa lágrima furtiva
te ven a través de mí,
En ese beso de bienvenida
en aquella corbata atrevida,
en esa dulce melancolía
saben que me enamoré de ti.

Se despertó mi pluma
y corre su savia azul
detrás de tu linda figura
deja que en dos trazos
te salude, te bese, te quiera
te lleve en mi alma... o mejor
quiero que seas.... el alma mía.

Diálogo tras un cristal.

Ese hombre que impávido me observa
tras su cristal
en silencio, solo un mar de muecas
que quieren ser sonrisas
un gesto de sus dedos
un leve toque en su coraza.

Ese hombre
que deambula por su habitación,
buscando sin encontrar su propio yo
en sus libros, en sus retratos
en sus silencios.

Yo intento responderle como puedo
moviendo mis aletas,
lo comprendo,
comprendo lo que piensa
entiendo su soledad,
incluso lo que a través
de la muralla me habla.

Ah………….
que me vas a contar tu a mi
de soledad,
tu en tu cárcel de aire
yo en la de cristal.

Un tiempo para vivir.




Desde que fui aquella niña solo he dado pasos acercándome a ti……déjate llevar por esa banda sonora, y ese torrente de palabras que salen de esos ojos.
Perturban, se arrebujan inquietos los espectadores con las escenas de amor, porque cuando hablan las miradas entendemos ese lenguaje tan antiguo. Van cayendo velos superpuestos, mascaras adoptadas, camuflajes del sentimiento. Nos atrae y nos incomoda la belleza, el estomago desaparece para darle sitio al corazón. Se acelera el pulso, la respiración y se va formando un hueco entre tus brazos.
Nos inquieta si es que en nuestras horas no vivimos de cerca estos momentos, si nadie nos espera con esos ojos, hablar pausado. Si hace ya tiempo que una mano no baja por nuestra cara, tocando, acariciando, diciendo “aquí estoy”. No seamos ilusos, sin amor es como esos días sin el brillo del sol, todo parece existir, pero le falta algo. Vivir.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Hayku

Nozorashi o

kokoro ni kaze

shimu mi kana



A la interperie

se va infiltrando el viento

hasta mi alma



Matsuo Basho

Frente al espejo de la violencia de género



Una tarde fui a ver una obra de teatro aficionado, tocaba este tema. El lugar un centro cívico de la ciudad, el aforo lleno, mayoría de mujeres en un barrio que eufemísticamente le llaman “ de transformación social”. Cinco parejas en el escenario, Cada una de las cinco mujeres interpretan un tipo de mujer; ama de casa, profesional, progre, con pareja de hecho y chica muy joven. Lo ellos tienen mismos roles.
Cada uno como ante un espejo relata su relación y su punto de vista, ellas no encuentran explicación y ellos tampoco ya que solo hacen repetir “papeles sociales existentes”. El caso es que son ciertos los roles y fácil caer en esta lacra. En el fondo muestran una relación de dominación o dependencia asfixiada por las costumbres sociales, las reglas, algún barniz religioso (más de una ojo), pero que hasta ahora nadie había puesto en duda. Como espectador te impacta.
Un actor habla al público y a mi lado una mujer de edad exclama “es él, igualito que mi marido”, después unos y otros al final quedamos en silencio. A pesar de ser aficionados han tocado la fibra mas intima de ese rincón en el que somos humanos sin más.
Sales de allí pensando que en realidad este tema nos salpica. Por activa o pasiva, somos depositarios de roles a nuestro alrededor, que aun no hemos extirpado, que pasamos por alto. Nos han enseñado a ser sumisos (no humildes) o dominantes (fuerte, machote o superhembra). Vivimos el amor como una relación cerrada, castigamos a nuestra pareja o bien haciendo el papel de pobrecito/a o de mandón/a. Cuando esa pareja decide buscar un cielo para poder desplegar sus alas, reaccionamos con violencia, ya que somos “propietarios”.
En el fondo es una asunto de personalidad frágil, de miedo, de inmadurez, tanto en un caso como el otro y la solución buscada es atar a alguien a tu lado, con los celos, las sospechas, las enfermedades inventadas……Leo en un artículo que si se tiene sospecha de algo así que haga un experimento, proponer una separación breve, digamos diez días. Esa persona ni por asomo lo aguantara, no le dejara libre el teléfono y o bien le ocurrirá algún drama o le amenazará, según el papel que le toca en este teatro.
El amor cuando es autentico tiene para sus miembros zonas de autonomía.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

aquella tarde












Se quedaron dormidos los sueños
entre tus brazos y tus besos,
tu amor hablo en mil idiomas
mis manos y tus labios
recitaron..........
nuestros callados versos,
los mas bonitos....
esos escritos en la mirada,
con todo el sentimiento.

Tu piel los leía uno a uno,
la mía estallo de gozo
y mi alma quedo transida,
te ame con ella y mi cuerpo.

El reloj de la tarde, con pudor
tapo los ojos del tiempo,
nos dejo a solas tu y yo
allí, en un dulce momento.

Me fui perdiendo en tus brazos,
me fui perdiendo en tu cuerpo,
hasta no ser ya nada,
nada más que amor,
un amor de verdad
en una tarde sin sueños.








martes, 17 de noviembre de 2009

Tú y yo.







Tu cabeza en mi hombro


mis manos en tus cabellos


solos tu yo en la habitacion


pequeños actores de un acto eterno.


Vamos paso a paso creando el amor


la tarde fue colgando sus velos


el silencio sello con un dedo sus labios


y el tiempo de puntillas, se fue tras el silencio.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Vivir en una isla.



En nuestro país mueren más personas por suicidio que por accidentes de tráfico. El número es sustancialmente mayor. Me deja esta noticia mudo y frío. Pienso en las campañas de prensa y Tv sobre el tráfico rodado, los programas escolares, la cantidad de recursos en policías, radares, etc. ¿Pero cuántos programas hemos visto sobre prevención del suicidio?. Ninguno creo. Para empezar hablar del tema es un poco tabú, la sociedad no admite que alguien en su sano juicio elija morir, la tachamos de loco, ¿y qué?, la locura si es que es la causa, ¿ no merece iguales recursos preventivos?, porqué no tenemos miles de spots televisivos sobre el tema.
Pero y esas personas, ¿cómo llegaron a esta decisión?, me preocupa esa invisibilidad numérica, social y humana. Me pregunto si conocía a alguna de estas personas, si un día hable o deje de hablar con ellos, si vivían cerca o lejos…….me viene a la mente esa imagen mil veces narrada del ascensor donde subimos solo y en una determinada planta, alguien entra, susurramos algo parecido a un saludo o ni siquiera eso. Nos buscamos en la chaqueta, miramos el móvil, toqueteamos nuestro llavero…..y todo ello con la mirada fija en el suelo.
Cambiemos el ascensor por un semáforo, una calle, un autobús o cualquier sitio. Con una máscara de respeto y ciudadanía nos hemos acorazado con silencios, dejamos los saludos para los nuestros, las sonrisas para unos pocos y las caricias para menos. ¿Qué pasa con los excluidos? Aquellos que perdieron el autobús de tu colegio, tu universidad, tu barrio, tus amigos…..Quizás no estén tan locos, quizás decidieron un día, salir de su isla perdida en medio de nada e iniciar un viaje a ninguna parte.
Me he propuesto mirar a los ojos al primero que suba a mi ascensor y decir buenos días, puede que logre que su isla sea algo más habitable.

domingo, 15 de noviembre de 2009

aún existe el cine.




No te la pierdas por favor, el titulo es absolutamente exacto y si hubieran dejado el del libro pues igual.La mirada de Soledad Villamil da para un otoño completo de suspiros.

Fuera el pilates.





Sabian ustedes que el Vaticano prohibió el tango a primeros del siglo XX ?. Hoy creo que si vieran a esta chica, lo volverian a prohibir las talibanes de todo tipo y los traumatologos, pero estos por prevención. Yo voy a ver si consigo su e-mail, para preguntarle si da clases particulares, saco el billete de avión y lleno la maleta de Flogoprofen.Si voy les cuento.

El olor de los recuerdos.


Escuchar una vieja canción nos puede transportar a un momento puntual del pasado, incluso muy lejano. Un sabor nos recuerda a otro paladeado años atrás. Los sentidos nos mantienen atados al mundo con raíces profundas. El olfato es, por excelencia, el que es capaz de evocar memorias más vívidas. Un estudio revela ahora cómo los olores se quedan grabados en el cerebro.
"Ahora me doy cuenta a lo que hemos renunciado siendo civilizados y humanos". Stephen D., uno de los protagonistas del libro de Oliver Shacks 'El hombre que confundió a su mujer con un sombrero', pronunció esta frase al recordar un extraño episodio del que había sido protagonista. Tras una noche de drogas, Stephen le despertó con una capacidad olfativa súper desarrollada con la que vivió varias semanas y que transformó su mundo en el de un sabueso. Los olores eran tan potentes que no le permitían pensar en otra cosa.
La evolución nos ha privado de la magnitud olfativa de los animales. En nuestro mundo, distinguir los olores ya no es una cuestión de supervivencia pero el cerebro de los seres humanos conserva aún algunos vestigios de lo que otrora fue un potente sentido. Un trabajo publicado en 'Current Biology' explora los entresijos de la memoria olfativa.
La fuerza de los recuerdos olfatorios de la infancia ha sido siempre un tema recurrente en la literatura, arte que más tinta ha dedicado al sentido del olfato. La ciencia se incorporó algo tarde a su estudio y no fue hasta principios de los noventa cuando se publicó un estudio que empezaría a despejar las incógnitas acerca de este sentido. El trabajo, firmado por Richard Axel y Linda Buck, mereció el Premio Nobel de Medicina en 1994.
Ahora, investigadores del Instituto Weizmann de Ciencia (Israel) describen un sorprendente descubrimiento: la primera asociación de un objeto con un olor tiene una representación cerebral única. "Esta grabación de los recuerdos olorosos iniciales es similar para los olores agradable y desagradable pero es única a estas sensaciones", ha explicado Yaara Yeshurun, implicada en el estudio.
Esta capacidad para recordar olores concretos es muy sorprendente si se tiene en cuenta que las neuronas del epitelio olfatorio tienen una vida media de 60 días. Tras su muerte, son reemplazadas por otras células nerviosas que deben establecer de nuevo las sinapsis. Una extremada precisión en el recambio celular (cada sustituta ocupa un lugar concreto) permite que los recuerdos no desaparezcan.
Un olor, un objeto
Cuando se trata de la creación del primer recuerdo asociativo entre un objeto, por ejemplo, y un olor, el cerebro actúa de una forma particular. Al observar la actividad del sistema nervioso de 16 voluntarios mientras se les presentaba un estímulo auditivo y sonoro vinculado con un objeto, el equipo de Yeshurun llegó a varias conclusiones curiosas.
El experimento consistía en la exposición de un olor y un sonido durante la observación de un objeto, hecho que se repetía con dos estímulos de signo opuesto (agradable o desagradable) unos 90 minutos después. El mismo proceso se realizó una semana después, mientras que se estudiaba mediante una resonancia magnética funcional el cerebro de los participantes.
Lo primero que observaron fue que "las primeras asociaciones tenían preeminencia cuando el estímulo era desagradable, tanto en el caso de la olfacción como en el de la audición", explican los autores. Después, analizaron si esos vínculos tenían algo en especial, en comparación con los subsiguientes y comprobaron que "existía una representación única en el hipocampo sólo para las primeras asociaciones olfatorias, independientemente de si es agradable o desagradable", señalan.
Esta impronta privilegiada, según subraya el estudio, se forma en el mismo momento de la exposición y observando en ese momento el sistema nervioso es posible predecir qué asociación olfatoria va a ser recordada.
Cualquiera, por su experiencia personal, sabe de la capacidad del olfato para traer recuerdos. Pero hay otros datos que hablan de las profundas raíces de este sentido. Por ejemplo, la pérdida total del olfato o anosmia puede ser un síntoma precoz del Alzheimer, el síndrome de Churg-Strauss u otras enfermedades neurodegenerativas.

Cristina Martos. El mundo.es Salud. Foto agencia reuters.

Un café?


Los mortales tenemos la manía de la grandilocuencia. Cuando queremos dar lustre o destacar algo, lo etiquetamos de fuera de lo normal, decimos eterno para señalar lo que quisiéramos que durara, magnifico o inconmensurable, sin medida pues, para decir que no es posible saber cuan alto ni grande es. No nos damos cuenta que elevar tanto una cosa nos aleja de ellas hasta volverla inalcanzable.
Pero la vida está hecha de cosas normales, cotidianas, todas al alcance de la mano, si las miráramos con los ojos de un ser humilde. Para empezar ninguno es inmortal por lo cual algo que nos perdure resulta hasta superfluo. Crear algo tan enorme que no podamos vivirlo ni abarcarlo es un derroche. ¿Quien no tiene unos zapatos supercomodos?, esos que a los que inevitablemente se nos van las manos, o una camisa, unos pantalones, una taza de café, una mesa concreta en el bar de siempre.
Son parte de nuestra minúscula felicidad de todos los días, o debería decir de nuestra felicidad sin adjetivos, porque empequeñecer es el mismo fallo pero en sentido inverso. A lo que iba. Apreciar lo que tenemos, sin exigirle una cualidad extrema puede ser el inicio de vivir en la realidad. Sobreviviremos a nuestros hijos?, Dios quiera que si, ¿pero eso hace que los queramos menos?, claro que no. Exigir que un amor sea eterno es por un lado falso y por otro una irrealidad. Primero porque nosotros los autores no lo somos. Segundo porque si se acaba, parece que era un amor de segunda categoría.
El amor a una persona concreta, a los hijos, a los amigos, debe ser todo lo intensa que cada cual sea capaz de sentir, sin pensar en años venideros. Sentir cada día la presencia de alguien a tu lado lo mismo de agradable, que esas pequeñas cosas que antes comentaba es lo ideal. Para mí la felicidad es estar bien contigo mismo. Para ello es primordial poner la parte que te toca en la sartén de la vida común, con tu compañero/a, tus hijos, tus amigos y el mundo que te rodea.
La vida son pequeños pasos, pero cada paso puede ser; una rosa, un atardecer a tu lado, un rato tranquilo con mi libro, una noche de sexo con fuegos artificiales, una mañana de paseo por la ciudad, una taza de café mirándonos a los ojos tu y yo. Quien renuncia a esos placeres?. Todo eso junto es quizás a lo que nos referimos al decir……….. te amaré siempre.
Qué tal si comenzamos con el café?.

Vivien Leigh y Robert Taylor





El puente de Waterloo, magnifica historia de amor en Londres durante la segunda guerra mundial.


¿De qué se nutre la nostalgia?

Uno evoca dulzuras

cielos atormentados

tormentas celestiales

escándalos sin ruido

paciencias estiradas

árboles en el viento

oprobios prescindibles

bellezas del mercado

cánticos y alborotos

lloviznas como pena

escopetas de sueño

perdones bien ganados

pero con esos mínimos

no se arma la nostalgia

son meros simulacros

la válida la única

nostalgia es de tu piel.



Benedetti.

sábado, 14 de noviembre de 2009

Dedicado a una mujer normal




He borrado algo que escribí hace pocos días, lo hice porque al releer me pareció bastante insulso. ¿Porqué no otros? Quizás este no expresaba lo que quise decir.
Qué es lo normal?, altura, talla, color de ojos…….Veras, te explicaré….si por afición, profesión o simplemente por el tiempo pasado, eres caminante, le tomas valor a cosas muy cotidianas. Aprecias la compañía, que no es en absoluto estar y nada más. Compartir sería más aplicable. Aprecias los pequeños detalles; la palabra, sus silencios, la mirada próxima, esa llamada en el momento justo, el calor de un abrazo y porque no el erotismo de un gesto. Mujer normal es una dosis de coquetería, un ponerse de puntillas, un domeñar el tirante de sujetador díscolo, un guiño de ojos, resituar el nudo de mi corbata, alisar un cuello.
Mujer normal es la que se desmadeja a tu lado, confiando en ti, en esos días de hormonas amotinadas. Si, qué prácticos somos los hombres (tan previsibles) en esos días de tormentas, verdad?. Mujer normal es, en la que el deseo es parte de su aroma natural, lo lleva en la piel sin aditivos, es la que abre los ojos y su sonrisa ante unas rosas. La que te mira por el espejo, para observar mi opinión sobre tu trasero.
Mujer normal es una imagen que yo tengo como esa borrasca de las Azores, girando entre mi corazón, mi garganta, mis ojos y mis sueños. Que me aturde, me enamora, que en el fondo, me enfada al darme cuanta hasta que punto, he perdido la brújula de mis decisiones, esas mismas que se van convirtiendo en tonterías, desde que decidiste que paseáramos juntos.

Si hubiera imaginado

Si hubiera imaginado

que tu tiempo y mi tiempo en este mundo

pudieran no ser uno,

habría hecho racimos con los besos

que, ahítos de dulzor, aun nos quedaron,

para aliviar con ellos

la amargura que aflora hasta mis labios.

-



Si hubiera adivinado

que, el camino, sin ti, no se acababa

y que habría de andarlo

perdido en soledades y nostalgias,

me habría anticipado hasta su meta

para esperarte en ella

y explorar la otra vida de tu mano.

-



Si hubiera sospechado

que el río de bucólicas riberas

en el que tanto amamos,

celoso de mi bien, suya te hiciera,

habría detenido en un remanso

nuestro pequeño barco,

para morir contigo, jugando a ser estrellas.

-




Rafael Valero.

Cuando te vas....

Cuando te vas, es casi como un rito

besar la almohada triste

donde durmió tu risa;

ir echando cortinas

y apagando locuras

que tus labios dejaron encendidas;

hacer prisiones nuevas para el alma,

fugazmente evadida.

-


Cuando te vas,

se me hace eterno el cielo, sin tus alas;

los pájaros, refuerzan el silencio

de los relojes, mudos

en una hora cualquiera en que aun estabas.

Se queda el sol vacío

y los ojos me llueven hacia adentro

formando un lago de excesiva calma.

-


Cuando te vas, no hay prisa....

poseo todo el tiempo para nada

y apuro el nudo tenso

que fué canción feliz en mi garganta

y se van, tras de ti, todas las hadas.

-



Rafael Valero

Haiku


Un aguacero:
Se agarran a las yerbas
Los gorriones.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Para practicar este finde

Granada, algo más.......

Entre el olvido y la memoria


Los recuerdos son unos elementos incontrolados, lo mismo vienen en tropel, como una turba enfervorizada justamente, cuando debíamos estar mas tranquilos. Cuando salgo al jardín con mi gintonic van y aparecen. Me he dado cuenta que depende de la estación del año, son de una clase u otra, tristes, agradables, grises, coloreados, silenciosos, ladinos, incluso dañinos. Puede que la hora del día o la noche también sea un criterio de aparición.
Son pensamientos autosuficientes, tienen vida propia, se adornan, se ajan, se envilecen. Los hay que se van vistiendo de gris, hasta que hacen mutis tras las cortinas del olvido. Ese es el quid, los recuerdos vagan entre el olvido y la memoria. Aun no he descubierto el porque hay algunos que por más que lo intente siguen ahí, son molestos, incordiantes, incluso dolorosos. Ni idea porque los mantengo, debe ser creo yo por darle un contraste a los agradables, a los fantásticos.
Creo que el problema son los recuerdos mal clasificados o puede que sea quien los originó. Las personas son como las palabras claves de una búsqueda en google. Unas son queridas, son aquellas que dieron o dan un toque de fragancia al tiempo vivido, un toque de color o de música. Son fáciles de buscar en la memoria. Otros….ni las recuerdo.
También los hay que quieren ser olvidados, son trozos de tiempo, de vida, de personas. Historias inacabadas vaya usted a saber porqué, andan entrando y saliendo sin determinarse a quedar o irse. El caso es que si están es porque tienen su sitio. De materia etérea, dan una nota de intriga y una pizca de emoción. ¿Qué pasó con……? Preguntamos a los viejos sobre aquellas cosas que de niños no quedaron aclaradas, buscando una etiqueta que añadir en tránsito a su estantería.
Los recuerdos son también lo sustancial de la vida, esos amigos, esa explosión de aromas, de luces, de brisa templada que te rodean sin ni siquiera llamarlos a tu conciencia. El estar siempre, el cariño de la amistad, el amor de tu amor, no son recuerdos, son parte material de ti mismo. Sus creadores fueron o son personas que han luchado por estar en tu memoria. Dejaron al ausentarse tal sahumerio de azahares que no puedes sustraerte a evocarlas. Fue un adiós en un caso, fue un beso completo o a medias con promesa de terminarlo. Fue un montón de horas mano sobre mano. Fue un “vengo a quedarme contigo”. Esos viven conmigo en mi jardín con mi gintonic. Porque ellos soy yo.

Test



Hoy me hicieron un test/ el decisivo

tengo alergia a la nuez al humo al polvo

a la estremecedora belleza de la iguana

y al concierto de piano de rachmáninof

a las bruscas galernas de noviembre

y al importuno celo de los oportunistas

a la oculta violencia de los conciliadores

al papamóvil y a las pompas fúnebres

hoy me hicieron el test/ todo está claro

tengo alergia a la soja al ácaro y al moho

a risas y sonrisas de hienas y giocondas

a la mano que esconde napoleón bonaparte

a la otan el usis el kgb y la cia

y al inútil paraguas contra el viento

al débil sindicato de los zánganos

y al matriarcado de la abeja reina

hoy me hicieron el tes/ al fin me entero

tengo alergia al coñac/ al tomate/ al tanino

a los monos en jaulas/ al doblaje en el cine

a la picana eléctrica/ a la hora del ángelus

y hasta a los presidentes con pulcro bisoñé

al opus dei y a los posmodernistas

a los gaudeamus y a las cuchipandas

y/ no faltaba más/ a los tests sobre alergias.

M. Benedetti

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Una pasada de letra



Cuando en una pasarela aparece una modelo con chaqueta y lentejuela y falda de terciopelo. Con andares impecables y perfumes de chaneles me entran ganas preguntarle tu de que comparsa eres. Son fantasticas divinas de plastico y silicona son igual de femeninas que el palo de una fregona. Se entregan apasionadas a los hombres jilipollas porque estan enamoradas del dinero y de las joyas. Yo prefiero seguir buscando los defectos y los encantos de una dama golfa y valiente, verdadera como la guerra despeinada como la tierra y canalla como la gente, yo prefiero una compa?era perfumada con la madera con el cuero y con la palabra. Hembra, una mujer para mi debe ser mucho mas que una hembra que desprecie la corbata y el Chanel el dinero y la mentira solo por esa mujer valdra mi muerte mas que mi vida. --------------------------------------------------------------------------------Yo se que la gente piensa que los jipis son carotas vividores sin verg?enzas melenudos y grifotas. Unos niños de papa que ahora quieren ir de guays pa pa ra pa pa ra pa pa po ji po eso es lo que hay. Mira si soy caradura que hasta abandona la empresa cuando vi que es la cultura la mayor de las riquezas. Melenudo y sin embargo aunque no sirva de nada yo prefiero el pelo largo que las cabezas rapadas. Y no me importa que me digan que yo soy un viva la vida porque vivo sin compromiso, no me da verguenza ninguna vida tengo na mas que una yo no creo en el paraiso, para mi es mucho mas carota el que me acusa de grifota con la baba llena de whisky. Soy, lo que tu quieras que sea pero sin verguenza no soy, cuando veo en esta puerca humanidad tantos crimenes sin nombres, de sin verguenza ni hablar me da verguenza de ser un hombre.

Chirigota Los Yesterdays. Despues la versionó Alejandro Sanz

lunes, 9 de noviembre de 2009

Lo que tenemos.....

De ordinario siempre te encuentras ante una disyuntiva, decir basta o seguir adelante. Pero esta elección es continua, hay quien lo decide en su adolescencia, elige una profesión o trabajo y ahí se queda. Existen personas que siempre busca el horizonte un poco más allá. Sera cosa de los genes, del entorno, de un poco de cada cosa, pero podemos distinguir esos dos tipos de personas. Mientras que a unos provoca desazón el pensar e imaginar, los otros se mueren como si estuvieran atados a una cadena si no miran por encima de la valla.
Oigo en una tertulia radiofónica “tanto creces, tanto vales”, ya no es tanto tienes. Incidiendo en el perfeccionamiento, el trabajo, el merito, la imaginación, etc. Pero con el conocimiento de la vida que te da el tiempo….quien es más feliz o mejor dicho cómo no se infeliz. Vivimos en un país cuyo pecado nacional es la envidia, lo es porque aquí jamás sube el mejor, ni el más preparado, ni el más trabajador. Se escala gracias a los amigos, a los conocidos, a los chanchullos. Los partidos políticos vemos, que son empresas de colocaciones para sus afiliados. Es el paradigma de escalar gracias a tus conocidos. Si hoy pusieran un álbum con fotografías de ministros de los últimos 20 años, nos costaría ponerles nombre, año y partido político. Qué hicieron, donde fueron, existieron acaso? Y eso que no hablo de parlamentarios, senadores, lo mismo por comunidad o alcaldía. Miles de personas. De ahí la envidia. De ahí la falta de admiración al ganador en España, siempre existe la sospecha del amiguismo.
Para qué pues mirar hacia el horizonte, para qué el perfeccionamiento, el estudio y el trabajo. Si vas a ser mirado por los demás como un bicho raro. Además sospechoso. Antes se prefiere a un alcalde corrupto, al sinvergüenza simpático, pero conocido. Tanto en el PSOE como PP, fugazmente han fichado a grandes personalidades, el último Bernat Soria, pero también tuvimos a Semprun. Se fueron de puntillas por la puerta de atrás. Podría dar cientos de nombres y en todos los casos pasó igual, nadie, ni siquiera los que la predican quieren la integridad muy cerca.
Y a pequeña escala lo tenemos en nuestros trabajos, en nuestro barrio, en nuestra familia y en nuestras casas. Son idiomas distintos. El ruiseñor muere si se enjaula y las gallinas lo harán de pánico en campo abierto.

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