A bordo.

Todo lo que usted puede leer es fruto de la imaginación , mía y de muchas personas qúé un dia me contaron.

lunes, 28 de febrero de 2011

Esperando a cruzar....



La luz abre una brecha cada vez mayor en las horas del día, aunque vuelvan los nubarrones y el frío será cosa breve. Los escaparates se visten de colores, las mangas suben por encima de los codos y hoy me crucé con un par de valientes que queriendo adelantarse a la estación, incluso le cortaron las perneras a sus pantalones. Impacientes digo yo. Pero entre la luz, el perfume, de los naranjos, las caderas de ellas liberadas de tanto abrigo y un no se qué….en que sin decir nada…pues…..parece que no estoy tan mal ….piensa aquella chica mirándose en el cristal de una cafetería y sonríe al paso de unos jóvenes enganchados en sus caderas.
No importa la edad, todos nos vamos embriagando de esa primavera que ya se anuncia, de esas noches cuajadas de sensualidad, de esa sexualidad que aun nos sube hasta las miradas, dejando un brillo delator, es la vida misma.¿ Hay algo mejor que una sonrisa de mujer?, cuando después de recorrer su anatomía termina uno en sus ojos y con cara de asombro. Está usted guapísima señora, suena en lo callado de mi mente.
Estoy deseando volver a ver tus ojos, a resbalar por tu cuello hasta tus brazos, a ir un rato de paseo cogido de tu cintura, a ocupar la calle de acera a acera, a sentarnos en medio del mundo, hablando por los codos cosas que después no recordamos porque los ojos tuyos y míos, mantienen una conversación más personal y profunda.Todo esto y mucho más pasó por mi frente, en ese corto espacio de tiempo que tardo en cambiar la luz de aquel semaforo. La desconocida me miro a lo lejos, como un abanico rojo abrió una gran sonrisa, yo…….ahhhhh, no era de usted señora en quien pensaba, pero está usted guapísima hoy y le devolví la sonrisa. Dios mío que gusto que ya venga esa primavera

viernes, 25 de febrero de 2011

Paseando, recordando, bailando............contigo.

El día le prestó calidez a la noche y la noche me invitó a pasear juntos. Como un trocito de luna vi el primer brote de primavera. Allí escondidas tras de una rama, flores de azahar embriagando la acera y en el naranjo siguiente otro y otros más. Pasito a paso corrieron mis recuerdos tras de ti, esas noches como aquellas, esos brotes como aquellos. Caracoleaba mi corazón como una jaca risueña y yo silbando entre sonrisas, recordaba una declaración de amor y unas sevillanas de Rafael del Estad, bailando…..contigo. Me transportó a aquellas miradas incendiarias, a tu eterna sonrisa…..cuando salgas, mira en tus naranjos y recuerda.

miércoles, 23 de febrero de 2011

La mañana está en calma, sin rumores; en calma...


La mañana está en calma, sin rumores; en calma,
como para ofrecerse a un dolor más tranquilo;
y tan sólo, chocando con las hojas marchitas,
el fruto del castaño se desliza hasta el suelo.

Calma y profunda paz en estas altas lomas
y en gotas de rocío que inundan las aliagas,
y en esas telarañas de plata, que entre el oro
y el verde centellean.

Calma y tranquila paz en la llanura vasta
que a lo lejos se tiende, con boscajes de otoño,
y en las granjas pobladas y en torres que se tornan
menudas y se mezclan con el mar murmurante.

Calma y profunda paz en el aire anchuroso,
en las hojas que torna rojizas la otoñada,
y si en mi corazón hubiere alguna calma,
será desesperanza tranquila, solamente.

Calma sobre los mares y plateado sueño
y correr de las ondas, que van a su reposo;
y calma de la muerte en aquel noble pecho,
que alienta, pero sólo con las aguas profundas.

Alfred Tennyson. Inglaterra 1809.

"La mar en calma". Vernet.

El "Tiznao chico".




El “Tiznao chico” le decían los del pueblo, Eulogio le puso su padre en la pila. Tiznao porque su padre hacía carbón con los restos de la poda del olivar y la viña. Miró mientras sorbía la sopa, por encima del quinqué a Carmencita su mujer y a sus dos hijos. Los pequeños iban a lo suyo, reírse tapándose la cara y por debajo la mesa dándose pataditas. Miraban a sus padres con una mezcla de respeto y distancia. Su madre y la escuela era todo su mundo, bueno eso y los conejos o la vaca a la que sacaban cada mañana del establo para llevarla al prado. Carmen para ellos era también el orden, el calor, los bizcochos, las regañinas por las tareas inacabadas. Una extensión de su casa. Su padre era distinto. Nunca lo veían irse de madrugada entre dos luces. Al principio Carmen se levantaba y le preparaba café, después de los partos y el trajín estaba demasiado cansada, lo dejo de hacer y era el propio Eulogio quien lo hacía. En cambio lo escuchaban llegar a la tarde. Silencioso, echaba pié a tierra de la mula, le quitaba el aparejo con parsimonia, después la llevaba al abrevadero y la entraba en el establo. Ya en casa, el ritual de lavarse lo brazos, la cara y ponerse una camisa blanca limpia.
Eulogio se sentaba en una silla baja a la puerta y tan despacio como el sol tarda su tiempo, antes de irse camino de América preparaba su cigarro. Su madre y su padre entre cambiaban monosílabos. Ella miraba sus botas, su pantalón, imaginando el trabajo que le quedaba aun, el miraba el horizonte tras todo un día mirando al suelo.
De joven el “tiznao chico” fue un torbellino, jovial, chistoso decían y bailarín. Trajo a las mozas del pueblo loquitas antes de emparejarse con la Carmen. Ocho años de noviazgo, dos de “pretendiente” en que podías acompañarla a pasear, cuatro ya de novios una vez que habló con su padre, aunque por ello, solo tuvo acceso a su puerta o la reja de una ventana baja, por fin los dos últimos se prometieron y comenzaron a comprar su ajuar. Entonces fue aceptado a la mesa. En aquella reja hablaron todo lo que hablarían en toda su existencia. Entre gitanillas y claveles vieron miles de lunas y estrellas….y qué palabritas tenia este Eulogio que a Carmen le encendían las mejillas.
Ni los dos partos, ni la estrecheces económicas le hicieron mella, aun en esas tardes cuando sube la marea y se levanta esa brisa de poniente, vuelven a encenderse sus mejillas, mientras él arrima lumbre a la punta de su cigarro, ella mira ese horizonte en los ojos del “tiznao” donde, a pesar de sus silencios siguen intactas la reja, los claveles y aquellas miles de estrellas

lunes, 21 de febrero de 2011

Flamenco.




El misterio no cabe en la palabra.
Y en la carne del viento,
la copla un corazón de ritmos labra.

Joaquín Romero Murube. sevilla, 1904-69

Al ver las imagenes de la Plaza Tahrir de El Cairo, me viene a la mente toda una serie de recuerdos, la caída del muro de Berlin y lo que significo de impacto para lo que entonces se llamaba "El mundo libre". No se si tendrán todo el éxito que les deseamos pero si es verdad que esto es el inicio del fin. Fin de una historia, fin de la especificidad de los países islámicos. Lo que declaran los ciudadanos cairotas, tunecinos, yemeníes o marroquíes es que quieren libertad, quieren decidir su futuro, pero antes que nada quieren tener un futuro. Reyes, dictadores, emires, sultanes y presidentes, así como los jefes religiosos que llevan 1500 años predicando un tipo de sociedad inmovilista, llevan las de perder. Las mujeres y hombres jovenes que han tomado la calle, quieren lo mismo que ven en sus Tv, en sus móviles y en internet. Eso que hablan por Twiter o Facebook, ser solo gente normal en pleno 2011.
Quizás sus ejercitos se acobarden y supriman esta revuelta, pero es el inicio del fin repito. En 1956 la todopoderos URSS invadió Hungría, metió sus tanques y tropas y reprimió duramente las ansias de la libertad de ese pueblo. Después fué Checoeslovaquia, después ya lo sabemos, solo duro otros 33 años y eso con los medios de comunicación de entonces. En historia esos pocos años no son nada, ahora sera cuestión de meses o pocos años.
En 2013 entraran en funcionamiento varios satélites que darán cobertura de internet al cono sur americano, a África completa, India, sur de China, Afganistán, Paquistán y creo que llega a Birmania. Se calcula que 3.000 millones de personas podrán conectarse inmediatamente a internet. La señal no podrá ser boicoteada. Se hacen una idea de lo que es esto?. Los dictadores de estas zonas deben estar ya poniendo sus fortunas en paraísos fiscales y comprando pisos en algún lugar del planeta..............pero cada vez quedan menos rincones para ellos.

Foto. Tropas rusas en Budapest. 1956

viernes, 18 de febrero de 2011

Estúpidamente correcto.




Hay una escena en la película “la vida de Bryan” del grupo Monty Pytton, en el que uno de los actores reclama dentro del programa político del grupo de liberación de su pueblo, el derecho a abortar. Cuando el jefe del grupo le recuerda que es un hombre, este insiste en que eso no es excusa para negarle ese derecho.
Cuando las discusiones sobre derechos y deberes se llevan a los extremos suele caerse en el absurdo. ¿Se puede negar a un hombre el derecho a abortar?.....por supuesto que es estúpido discutir y legalizar algo que no es razonable.
El musical Hair que se presenta en Barcelona se ambienta en la época Hippie. Fumar marihuana era de lo más normal en esta cultura. Los actores fuman unos cigarros falsos elaborados con hierbas aromáticas. El gobierno de la comunidad catalana, ha denunciado al teatro y le ha impuesto una fuerte sanción, por dejar fumar en lugar público y cerrado. ¿Demencial?....hoy leo que un libro de Mark Twain ha sido re-escrito eliminando el termino “Níger” por ser ofensivo. A este paso acusaremos y quitaremos de las librerías las novelas románticas de la época Victoriana por discriminadoras y sexistas. Leeremos en los libros de historia que los romanos eran sádicos, violentos, agresivos, sanguinarios, que no respetaban la libertad religiosa ni por supuesta nuestra constitución. Los vikingos, saqueadores y violadores. Todos los westerns deben ser revisados por aquello de “pieles rojas”, un término discriminatorio. O cortar cabelleras, un atentado contra la libertad estética capilar.
¿Porqué mis leyes no recogen mi derecho a abortar?, creo que no lo utilizare jamás, pero no deja de ser sexista el que no lo tenga. Estamos en mano de los “Estúpidos pero correctos”.

jueves, 17 de febrero de 2011

Poema Cuatro Boleros Maroqueros de Antonio Cisneros.



1.-

Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa mas aburrida del suburbio
no habrian primaveras ni otoños ni inviernos ni veranos.
Pero no.
Las estaciones se cumplieran
como estaban previstas en cualquier almanaque
Y la dueña de la casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.

2.-

Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
Gran Estilo
Gran Velocidad
Gran Altura.

3.-

Para olvidarte me agarro al primer tren y salgo al campo
Imposible Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.

4.-

No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.

Receta para hacer bien el amor.



Para hacer el amor
debe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha,
tampoco es buena la sombra si el lomo del amante se achicharra
para hacer el amor.
Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos
pero la arena gruesa es mejor todavia.
Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca de las aguas.
Poco reino es la cama para este buen amor.
Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera:
que ningún valle o monte quede oculto y los amantes podrán holgarse
en todos sus caminos.
La oscuridad no guarda el buen amor.
El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo como un techo
y entonces la muchacha no verá el Dedo de Dios. Los cuerpos discretos
pero nunca en reposo,
los pulmones abiertos,
las frases cortas.
Es dificil hacer el amor pero se aprende.


Poema "Tercer movimiento (affecttuoso)".


Antonio Cisneros. Perú 1942.

Todo un reto.



Asistimos en estos últimos años, a una reelaboración de nuestras teorías sobre el funcionamiento de nuestra mente. Véase si no, el blog de mi admirado Eduardo Punset.
Hemos dejado atrás los de los hemisferios y su distinto cometido, que hombres y mujeres desarrollamos uno mas que otro, que cambiar de opinión cuesta tanto porque nuestro cerebro se resiste, que los recuerdos como nuestros documentos en el disco duro, cambian al evocarlos y cuando volvemos a guardarlos ya no son el mismo. Que solo en la vejez, tenemos acceso a los “originales”, de ahí la sorpresa cuando uno de nuestros abuelos nos sale contando secretillos de familia. Nuestra mente trabaja con dos manos a la vez, es cómo decirlo…….piense en alguien haciendo punto con dos agujas. En cada nudo intervienen ambas, aunque todos seamos diestros o zurdos, para que la prenda salga bien deben ponerse las dos de acuerdo, no tensar ni aflojar una más que la otra. Cuando vemos la realidad, una parte de nuestra mente la absorbe y la otra le pone color, olor, estado de ánimo, estado de salud, son nuestras emociones….al final es una “opinión muy nuestra” hemos tricotado un recuerdo. La persona que esté a nuestro lado tejerá otra prenda muy parecida, pero nunca igual. Un buen día usted abrirá una caja en su desván y encontrara aquella prenda, de inmediato vendrá a su nariz el olor, a sus ojos el color y a su mente el momento en que aguja en mano tejió aquel suceso, pues bien cuando la deje otra vez el color será el de hoy, lo mismo que el olor aunque quizás el sentimiento sea una mezcla de ambos o el antiguo mucho mas idealizado………………..es una prenda nueva.
Andamos los hombres estupefactos, hemos encontrado en nuestra cabeza medio cerebro escondido y como niños en la noche de Navidad hemos abierto la caja, estamos ahora con el libro de instrucciones….es apasionante, todo un reto.

miércoles, 16 de febrero de 2011

Una primera vez.



Preparé durante todo el día mi barco, limpieza a fondo, reponer alguna bebida, prendas de abrigo. Mire en internet el tiempo, dirección y velocidad del viento, estado de la mar…en fin todo lo que se debe hacer, por radio hice saber a puerto, mi dirección y tiempo de arribada. Concluido todo me senté a esperar. Vino como siempre, ligera, dando esos pequeños saltitos sobre sus pies, una sonrisa amplia que ocultaba un leve velo de tristeza. Ese fue el motivo de insistir en mi invitación. Por fin acepto. Extendí la mano para invitarla a bordo. Un gesto de sorpresa ante el movimiento del barco……bien siéntate aquí le dije, déjame el bolso, toma ponte este abrigo y un gorro. ¿Te ayudo en algo, pregunto?....Nada tu solo disfruta.
Solté amarras y salimos de puerto muy despacio. Vire al norte y algo más tarde reduje marcha, solo para aproarme e izar velas. Decidí solo navegar de génova, es una vela de proa que llega hasta las tres cuartas partes del barco. Es muy cómoda para navegar con viento suave. Y así rumbo al 270º. Estos grados definen el poniente absoluto y ahora mismo coincide con el lugar donde se oculta el sol. Esa era mi intención. Callados ambos, me senté en popa, l caña del timón en mi mano izquierda…….Así transcurrieron larguísimos minutos sin hablar, solo mirar cómo el sol iba acercándose al horizonte, cómo su luz iba desgranando las tonalidades del amarillo, al oro, cómo un par de nubes y unas despistadas gaviotas daban el toque preciso a aquel lienzo.
La vi relajarse, Hurgar en el bolsillo en busca de tabaco. Encendió con calma un cigarrillo dando una larga calada. Creo que fumó al menos un par antes de voltear su cabeza hacia mí. Quieres algo?...Mirarte. Esbozo una sonrisa y miró de nuevo al sol…..Cuando atardece justo en el momento del ocaso, se produce un silencio especial, cae el viento unos segundos y luego cambia sutilmente. Aproveché para virar en redondo y de vuelta a puerto, la brisa de popa, dejé que la vela nos trajera de vuelta. Ahora ella se sentó mirando hacia mí, intentando captar toda la luz y……el silencio. A una milla de puerto lo único que oyes es el mar y tu barco. Hoy no era día de hablar, por eso estamos aquí. Venimos a que el viento se lleve esa saturación de palabras que tenemos adheridas a nuestra piel.

lunes, 14 de febrero de 2011

Valor de Ley.




Entre 80 y 200 dólares le costaría a usted ver en Broadway el Rey León. Pero si usted prefiere ver la función infantil del colegio de mi barriada, posiblemente le inviten gratis y también reza en sus carteles “El Rey León”. Sin embargo asistir a la proyección de Valor de Ley, de los hermanos Cohen en cualquier cine español, le costara los mismos euros que una película de Santiago Segura y eso que es el director español más taquillero. Bien, con todo respeto ambos filmes no son comparables, ni en el coste de su producción ni en la nómina de actores, puede que si lo sean en cuanto a empeño y profesionalidad. Es evidente que el productor de la película norteamericana ha desembolsado más dinero para crearla, por lo que debe cobrar más por verla. Como espectador es un timo que me cobren lo mismo por cosas tan dispares. Una vez que los actores y técnicos han cobrado su sueldo, es la industria quien intenta colar gato por liebre. Viene esto a cuento de la Ley Sinde.
De ninguna manera estoy a favor de la piratería, pero si pienso que es un abuso la postura de la industria audiovisual. Esta Navidad he regalado el ultimo álbum de Miguel Poveda, viene estuchado en cartón plastificado y contiene; un CD con su grabación, un DVD con su último espectáculo en directo, un cuadernillo de fotos, su pagina web del club de fans…….su precio es menor que otro de Lady Gaga que ofrece un estuche de plástico barato, un CD y una doble página en color como portada. Por supuesto de las 10 canciones de esta cantante, 8 se pueden obviar.
Después de varios años el escritor Ken Follet nos deleita con su nuevo libro, en una entrevista reconoce que ha tardado dos años en terminarlo, mas las correcciones, las pruebas, la edición y ahora su lanzamiento. ¿Es caro?, comparado con el disco de Lady Gaga creo que es regalado. También se piratean sus libros, pero su autor dirá creo “Gracias a Dios”. El pirata tendrá que leer 200 páginas, quizás le guste y se baje otro, quizás le guste tocarlo y lo compre para tenerlo en sus manos.
Imaginan a los dueños de Harrods o Lafaytte, persiguiendo a sus clientes por comprar una réplica barata o por el contrario, modificaran sus estrategias de ventas tras un estudio de mercado. Quizás esto último es lo sensato.
Por eso estoy de acuerdo con Alex de la Iglesia, se han equivocado de enemigos, es más, no existen enemigos. Existen clientes insatisfechos.

domingo, 13 de febrero de 2011

Una rosa amarilla para tí.



Te echo de menos, es lo que significa regalar una rosa amarilla. Mañana es el dia de los enamorados, es una fecha en realidad comercial pero yo no la desdeño, aunque el amor debe tener para si todos los días del años, al menos hagamos que uno nos lo recuerde. Todas las rosas me recuerdan a ti, la amarilla se que te encanta. A mí también porque te recuerdo con ella, esa tersura de sus pétalos es como el tacto de tu piel cuando paso mis dedos por tus manos, por tus mejillas. Cuando la acerco a mi cara es como acercarme a tu boca, esos labios que nunca olvido, ese beso que se quedo entre el aire y mi corazón. Se pierden los besos que no se dan, dijiste. Una rosa fresca, pétalos apretados, como queriendo encerrar un secreto, un corazón sensible, una colección de recuerdos pegados a las páginas de tus días mediante silencios. Sabes? Se pierden los besos, pero también las palabras, las tardes, los días….se pierden en el silencio, en una gran…nada.
Por eso se necesita este día, para celebrar el amor, los grandes o los pequeñitos como el que pidió Mme Butterfly a su Capitán. Los intensos y duraderos o ese fugaz pero arrebatador, cuyo perfume instala una sonrisa perenne en un rostro.
Te echo de menos.

miércoles, 9 de febrero de 2011

Lobos de mar.


Zarparon el 31 de diciembre del puerto de Barcelona, ahora mismo el barco que va en cabeza ha pasado al sur del Cabo Leeuwin de Australia. El primer en pasar ha sido el Virbac Prapec, patroneado por Jean Pierre Duc / Loc Peyron. Los barcos son tipo Imoca de dos tripulantes y darán la vuelta al mundo sin escalas. Están en medio de una gran borrasca, las olas son enormes de muchos metros, pero precisamente esto es el factor que pondrá a prueba la pericia de los tripulantes. Al ser estos modelos de fondo plano se comportan como tablas de surf, llevan una o dos quillas pivotantes en cuyo extremo penden los contrapesos en forma de bulbo, de manera que aunque el barco escore al máximo (se incline de lado) la quilla realiza el contrapeso. Todos intentaran que las olas le entren por la popa en uno de sus lados (aletas) y así arrancan con una velocidad enorme. Imaginen que ustedes empujan un objeto cuadrado por una esquina trasera solamente, el objeto tiende siempre a girar. Eso es lo que los tripulantes no deben permitir o volcaran y romperán. Lo malo es que el barco más próximo se encuentra a 100 millas. Es un deporte de riesgo por supuesto, pero aquí el único doping son las puestas de sol, hablar por radio con tus seres queridos y un café calentito a veces. No posan en ropa interior, ni venden exclusivas de su vida privada y el que gana es el mejor. Incluso al ultimo lo recibirán con los brazos abiertos. Al ver las fotos que envían uno se alegra que existan cosas autenticas en estos tiempos.

http://www.barcelonaworldrace.org/es/index.php

Celebración del día y de la noche.

El día cierra la verja de su jardín,
se lava los pies y se pone el manto
para recibir a su amiga la noche.

El crepúsculo avanza lentamente.
En sus hombros hay manchas de sangre,
en sus manos una rosa
a punto de marchitarse.

La aurora avanza ruidosa.
Sus manos abren el libro del tiempo
y el sol pasa las páginas.

En el umbral del ocaso
el día rompe sus espejos
para conciliar el sueño.

Los momentos son olas del tiempo.
Cada cuerpo es una playa.

El tiempo es viento
que sopla del lado de la muerte.

La noche abotona la camisa de la tierra.
El día la desnuda.

Es el alba:
en el balcón las flores se frotan los ojos,
en la ventana
ondean las trenzas del sol.

El día ve con las manos,
la noche ve con todo el cuerpo.

Si el día hablara,
anunciaría la noche.

Suave es la mano de la noche
en las trenzas de la melancolía.

El día no sabe dormir
más que en el regazo de la noche.

Se le concedió a mi tristeza
ser una continua noche.

El pasado,
lago para un solo nadador:
el recuerdo.

La luz: vestido
que a veces teje la noche.

El crepúsculo: única almohada
en la que se abrazan el día y la noche.

La luz sólo actúa despierta.
La oscuridad sólo actúa dormida.

Los sueños de la noche son hilos con los que tejemos

los trajes del día.



Alí Ahmad Said . Adonis. Líbano 1930

lunes, 7 de febrero de 2011

Chiri, Mora y la mariposa blanca

Los veranos de aquellos años los pasaba con mis abuelos y tíos. Era una casa grande en medio del campo. Allí el tiempo tenía otra medida, no existían ni la radio ni la Tv, por supuesto nada de prensa. Pero se hablaba por los codos, eso es lo curioso…el uso del lenguaje, la elección de las palabras…justo la que venía al caso. Eso y el manejo exacto de los tiempos verbales; ayer, hoy, mañana, había que ser preciso porque toda la comunicación era mediante palabras, tono y énfasis.
Pero no estábamos carentes de noticias, no sé porqué ni que explicación tenía pero recuerdo estar jugando con Chiri y Mora, las dos perras de la casa cuando Mora, ladraba o movía su cola. Mi abuela c reo que según el numero de ladridos o la velocidad de la cola, decía….ya viene tu abuelo, mi tío Luis….en fin uno de ellos. Yo me levantaba y miraba aquel largo camino que subía a la casa y no veía nada. Al rato las perras salían de estampida con gran alboroto y cuando ya por fin se divisaba la persona….mi abuela no había fallado.
Otras veces decía….-hoy tendremos una carta….-Porqué lo sabes le preguntaba…..-has visto la mariposa blanca?, -eso es carta y buena. También podía ser un abejorro marrón brillante y eso significaba visita, o negro y eso era malas noticias. No se lo creerán pero como un vaticinio, se cumplían.
Cuando escribíamos una carta a alguien era un proceso largo. Se extendía el papel de rayas, se abría el tintero, se miraba la pluma y luego todos alrededor de la mesa discutíamos el qué se iba a escribir….-Niño escribe tú que tienes mejor letra…
Las relaciones con los que estaban lejos no tenían tiempo, la amistad tampoco. Ser amigo es como un título nobiliario, no se pierde aunque los avatares de la vida, el tiempo o la distancia te mantenga sin noticias….-Ya se explicará, si fuera algo malo nos habríamos enterado. No se agobiaba a nadie, se respetaba lo que hablaba y lo que se callaba.
Un día hace tiempo traje la historia china del hilo rojo, esa relación mágica que existe entre las personas que se quieren. Ese hilo siempre está ahí y puede que aquellos abejorros o mariposas blancas, solo fueran pensamientos de esas personas que estaban lejos…..una especie de premonición, un aviso de su llegada.

sábado, 5 de febrero de 2011

Al llegar.

Siento tu presencia como una ráfaga de aire
como una melodía de luces
el corazón parece que se me encoge como
cuando se retira la marea y después
avanza incontenible hacia la playa
rompiendo con estrépito en una mirada
que se escapa anhelante hacia tus ojos
ahora el corazón y mi mente
charlan apresurados
el uno serio y responsable
intenta controlar la alegría
de este loco reloj
que llevo dentro.
Me gusta sentirte cerca
ya lo sabes.

Canción de cuna.




El estrépito del trabajo queda mitigado,
otro día ha llegado a su ocaso
y se ha cernido el manto de la oscuridad.
¡Paz! ¡Paz! Desprovee tu retrato
de sus vejaciones y descansa.
Tu ronda diaria ha concluido,
has sacado la basura,
respondido algunas cartas aburridas
y pagado una factura a vuelta de correo,
todo ello frettolosamente.
Ahora tienes permiso para yacer,
desnudo, aovillado cual quisquilla,
recostado en la cama, y disfrutar
de su acogedor microclima:
canta, Grandullón, canta arrorró.

Los antiguos griegos se equivocaban:
Narciso es un vejete,
domado por el tiempo, liberado al fin
de la lujuria de otros cuerpos,
racional y reconciliado.
Durante muchos años envidiaste
al hirsuto, el tipo machote.
Ya no: ahora acaricias
tu carne casi femenina
con enorgullecida satisfacción,
imaginando que eres
inmaculado e independiente,
calentito en la madriguera de ti mismo,
madonna y bambino:
canta, Grandullón, canta arrorró.

Deja que tus últimos pensamientos sean todo agradecimiento:
ensalza a tus padres que te dieron
un Super Ego de fuerza
que te ahorra tantas molestias,
llama a amigos y seres queridos por doquier,
luego rinde justo tributo
a tu edad, a haber
nacido cuando naciste. En la adolescencia
se te permitió conocer
hermosas antiguallas
que pronto desaparecerían de la faz de la tierra,
locomotoras de caldera venical, motores de balancín
y ruedas hidráulicas de admisión superior.
Sí, amor mío, has tenido suene:
canta, Grandullón, canta arrorró.

Ahora a caer en el olvido: que
la mente del vientre se apropie
por debajo del diafragma,
del dominio de las Madres,
quienes vigilan las Puertas Sagradas,
sin cuyas mudas advertencias
el yo verbalizador pronto
se conviene en un déspota despiadado,
lascivo, incapaz de amar,
desdeñoso, hambriento de estatus.
Si te acecharan los sueños, no les hagas caso,
pues todos ellos, tanto los dulces como los horrendos,
Son bromas de dudoso buen gusto,
demasiado insípidas para hacerles caso.
canta, Grandullón, canta arrorró.




Wystan Hugh Auden. Inglaterra 1907. EEUU 1972.

viernes, 4 de febrero de 2011

Poema


¿Qué fue de ese poema

que no pude atrapar

el que pasó rengueando

frente a mí

con las alitas rotas?



Claribel Alegría. Nicaragua 1924

miércoles, 2 de febrero de 2011

Problemas de agenda.



Medir el tiempo siempre fue una necesidad. Primero se median estaciones, después meses o años para llevar por la administración una cronología. Al final se necesito dividir el día en horas y fue en los monasterios. Los frailes debían rezar en determinados momentos, pero como podrían encontrarse lejos del monasterio; cuidando el campo, en los establos o donde fuera, uno de los monjes según lo que marcara el reloj, tocaba la campana. Con el tiempo los del pueblo cercano ajusto su vida a esos toques, horas de trabajo, de ocio, de comer, de dormir al final del día. Así es como fuimos programándonos.
Nuestra vida actual nos la han programado más finamente. Trabajamos en la empresa y nos llevamos trabajo a casa, ya sea en un portátil o en tu cabeza. Llevamos agendas para repartir los ratitos que nos queda; para divertirnos, para citar a los amigos, para hacer el amor….nos vamos dando horas a nosotros mismos como los dentistas y peluqueras sin darnos cuenta. ¿Quedamos el viernes? –Uy no, imposible el viernes ocupado…y el sábado?....menossss el sábado es con la familia…..!!Pero si te llevas a matar con tu marido¡¡…ya hijo pero el sábado es con la familia, hay que pensar en las niñas.
Da igual lo que hagamos, pero hay que hacerlo, la agenda está para eso. Si tienes una amistad que no encaja….pues “ya quedamos, ya te llamare”, que es tarde para hacer el amor, pues mañana o pasado mañana.
Nos quejamos en nuestro interior, de vida aburrida, de falta de sustancia, de pocas emociones, de falta de cariño……..pero….aquello que del roce sale el cariño era verdad. Para que una persona de demuestre su cariño tiene que estar a tu lado, verse con ella en persona y no a través de un móvil. Pero…..¿y mi agenda….estoy ocupadísimo?. Que el amigo se pone pesado.....no te preocupes que esta vez va en serio……..te llamo.
Aquel toque de campana era para dejar de trabajar y reunirse....rezar. comer, estar juntos.

LinkWithin

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...