A bordo.

Todo lo que usted puede leer es fruto de la imaginación , mía y de muchas personas qúé un dia me contaron.

miércoles, 29 de febrero de 2012

Imagen de tus manos.


Hay manos que acarician
y casi casi ven.

Ven y acaríciame y haz que yo sea
la imagen que de mí tienen tus manos.

Lorenzo Oliván. Cantabria 1968.

sábado, 18 de febrero de 2012

Posesión.....














Ven
Amado

Te probaré con alegría.
Te soñaré conmigo esta noche.

Tu cuerpo acabará
donde comience para mí
la hora de tu fertilidad y tu agonía;
y porque somos llenos de congoja
mi amor por ti ha nacido con tu pecho,
es que te amo en principio por tu boca.

Ven
Comeremos en el sitio de mi alma.

Antes que yo se te abrirá mi cuerpo
como mar despeñado y lleno
hasta el crepúsculo de peces.
Porque tú eres bello,
hermano mío,
eterno mío dulcísimo.

Tu cintura en que el día parpadea
llenando con su olor todas las cosas,
tu decisión de amar,
de súbito,
desembocando inesperado a mi alma,

Tu sexo matinal
en que descansa el borde del mundo
y se dilata.

Ven

Te probaré con alegría.

Manojo de lámparas será a mis pies tu voz.

Hablaremos de tu cuerpo
con alegría purísima,
como niños desvelados a cuyo salto
fue descubierto apenas, otro niño,
y desnudado su incipiente arribo,
y conocido en su futura edad, total , sin diámetro,
en su corriente genital más próxima,
sin cauce, en apretada soledad.

Ven
te probaré con alegría.

Tú soñarás conmigo esta noche,
y anudarás aromas caídos nuestras bocas.

Te poblaré de alondras y semanas
eternamente oscuras y desnudas.



De "Los elementos terrestres"
Eunice Odio. Costa Rica. 1922

martes, 14 de febrero de 2012

Sueños.



Hemos hecho el amor
de mil maneras,
en mil lugares,
en mil sueños
Te he tenido entre mis brazos,
he sentido
tu cabello en mi cara,
cuando, rompías
tu soledad contra mis labios
en un beso.
Día a día ,
noche a noche,
entre sombra de sombras,
mis manos zurcían
sobre tu espalda,
trozos de luna,
caminos de estrellas,
que susurren una nana,
a tu alma.

lunes, 13 de febrero de 2012

Nocturnos de la ventana.



1

Alta va la luna.
Bajo corre el viento.

(Mis largas miradas,
exploran el cielo.)

Luna sobre el agua.
Luna bajo el viento.

(Mis cortas miradas,
exploran el suelo.)

Las voces de dos niñas
venían. Sin esfuerzo,
de la luna del agua,
me fui a la del cielo.

2

Un brazo de la noche
entra por mi ventana.

Un gran brazo moreno
con pulseras de agua.

Sobre un cristal azul
jugaba al río mi alma.

Los instantes heridos
por el reloj... pasaban.


Federico García Lorca. Granada 1898-1936.

Me llevas hasta donde...

Me llevas hasta donde
tu piel se hace jardín en la sombra.
Tus párpados son suaves
como lo es la albahaca que crece sobre el pecho.

Van a parar a ti
las tardes que son luna impacientada,
los labios que en el pacharán se escancian
decididos a ahogarse
o a que tú les arrojes
el salvavidas de tu boca
sin el que he comenzado
la travesía
de reconocerte.

FERMÍN GÓMEZ España, 1966

Mañana es un buen día.






De pequeño lo que más temía a la llegada al pueblo, eran los besos de mi abuela Rafaela. Toda de negro, como correspondía a una viuda superviviente de este y otros muertos familiares. Bajita, morena, regordeta…abría aquellos dos brazos y me aprisionaba, entonces……una lluvia de besos, de achuchones caían sobre mí. Que entupido era yo, que vergüenzas más inútiles aquellas. Cuanto echo de menos aquellos cariños, espontáneos, abundantes…….AUTÉNTICOS. La vida te engulle, te aparta, ralentiza tus demostraciones de cariño. Se miden las distancias, se racionan los besos y los “te quiero” no encuentran ni lugar, ni hora para decirse. Siempre quedan esperando una ocasión mejor……¿Cuál es esa ocasión?. Mi abuela nunca pensó en agendas, quizás porque había visto desaparecer de su vida a tantos seres queridos, por ello repartía a manos llenas su cariño, sin pensar en esas sandeces.
Mañana se celebra San Valentín, una fiesta falsa según muchos o un día que viene a cuento, porque alguno tendría que ser. Que más da el 14 de febrero que el 30 de mayo, es una fecha para hacerle saber a esa persona especial, que estás allí, que es un trozo importante de tu existencia, que si faltara sería una catástrofe en tu corazón, que por si acaso en los 365 días anteriores, se te paso decir un solo día, “te quiero y te amo” es porque has sido un imbécil irrecuperable. Mañana diré te quiero a muchas personas, porque hay amores grandes y pequeñitos, porque todos y cada uno de ellos dan sentido a mi vida……y no lo diré por teléfono o con un correito, como a un cualquiera de la pandilla, iré en persona. Pero seguro que ya se los dije a todos esta semana, la pasada y la anterior……………….será que me voy pareciendo a mi abuela, será que mis días pierden brillo cuando se ausenta uno de ellos, será……………que los quiero.

viernes, 10 de febrero de 2012

Al natural.


Era muy joven, pensó él mirando a la enfermera…y bonita….quizás no llegue a los treinta. La edad ideal de una mujer, por su sonrisa, su seguridad, ese tono de voz claro y firme….tiene un hombre en su vida. Lo lleva en sus ojos.
Ella le tomo la tensión arterial, pregunto por sus días y noches y ya al final me dijo..
-Que edad tiene usted Manuel?.
-68 respondí?
-Y todo funciona bien?
-Creo que sí, lo dice usted por algo?
-Me refería a su vida íntima.
-Ah entiendo, bien, no hay problemas.
-Quiere decir que su esposa y usted?......debo anotarlo claro.
-Mi esposa y yo, no tenemos problemas le repito.
-Es que quería en todo caso, hablarle de unas pastillas que le ayudarían….
-Gracias es usted muy amable, pero no las necesitamos.
Recogió sus aparatos, la carpeta y levantándose me estrecho la mano. Firme, cálida. Me gusta su sonrisa y el tacto con que se ha empleado.

María volvió del supermercado, dejo las bolsas en la cocina y sentándose a mi lado me dijo:
-Que te ha dicho la chica?
-Que duraré otros treinta años.
-Dios santo, no se si lo aguantaré. Es guapa verdad?. Es de las que a ti te gustan.
-Muy atenta si es.
-Atenta, atenta, que te haces el tonto, que te fijas que te la comes.
-Bueno de ojos ando bien, de dientes menos jajajajajajajajaja.

Ella siguió en la cocina. Habíamos envejecido juntos, recuerdo que recién cumplido los quince nos hicimos novios. Nos casamos con veintidós años yo y ella diecinueve. Cinco hijos…..cuando nos volvimos a mirar fue con el primer nieto. Hasta entonces no reparé en mis canas y las suyas. El trabajo, los partos, las noches sin dormir cambiaron mi cuerpo y el suyo.
A pesar de sus caricias y de esa mirada que jamás me ha faltado una noche se durmió en mis brazos. Fue recuperar a aquella chiquilla de quince años, que se me hizo mayor. No dormí en toda la noche. Oyéndola respirar en su sueño, la estaba viendo delante de su espejo del dormitorio, mirando los estragos del tiempo. Desde aquel día tengo otra chica a mi lado. Nos reímos dentro de la complicidad de tantos años.
Soy para ella aquel chico desordenado y manchurrón, emplea en mí las horas que antes ocupaban nuestros hijos..............¡que desastre eres Manolo, no te das cuenta del trabajo que me das!!!. Mientras yo voy llevándole las bolsas del super, todas esas tareas que su rodilla dañada le impide. Ella lleva el contaje de todas esas pastillas que debo tomar cada mañana.
Le contaría a la enfermera que tengo una bendita telaraña en mis ojos, que da un tono gris amable y no me importa, porque en vez de realidad tengo mis sueños y mis recuerdos. Que esas pastillas que me habla serían como un despertador inoportuno, una vuelta a la realidad que no deseo. Ahora que hemos vuelto a ser nosotros, a sentarnos juntos frente a la televisión y recordar años con cientos de fotografías añejas.
Cada noche le digo "niña nos acostamos"? y vamos del brazo como la primera tarde que la acompañé de la plaza a su casa.

Ser y estar.





El ventilador no deja de girar contra una misma idea.
A estas horas de la tarde puedo estar triste
y ser feliz
Ser y estar. Esto es imposible en otras lenguas.
La casa es irreal, no son sus paredes, sino sus ruidos
donde se construye el refugio del hombre sedentario.
Despertar siempre será un riesgo.
Es la mitad del verano y es siempre domingo.
No hay noticias en el televisor, ni hacen falta
para enterarse de todos esos accidentes,
de todas esas mentiras con las que uno se resigna a vivir.

En los escaparates de la memoria hay tan pocas cosas.
También la luz de la ventana es tacaña y pronto
despertaré
en la sofocante noche.
La sed es el primer asalto que me pone en guardia.
A estas alturas, el dolor de cabeza es lo de menos,
puedo ser feliz, es claro.
La inútil obstinación del ventilador me lo recuerda.


Eduardo Zambrano. Monterrey, México. 1960

Hembra.




Hembra que entre mis muslos callabas
de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

“El último hombre” 1984
Leopoldo María Panero. Madrid 1948.

Cocinitas y marujas.........




Cocinita, cacerola o marujona eran términos aplicados a hombres que realizaban tareas domesticas en sus casas. Aludía lo mismo a la falta de carácter masculino en el hombre, como a dejarse “pisar los terrenos” e incluso de forma encubierta, una acusación de homosexualidad. No crean que en boca de hombres, más bien eran críticas de mujeres a las respectivas esposas implicadas. Me considero hombre reciclado y autosuficiente, me encantan e interesan las mujeres de forma exclusiva, pero en cuanto a las tareas de mantenimiento me basto, sobro, pero si puedo elegir mejor comparto.


Me resulto sorprendente oír, de labios de una chica joven al verme comprar……….¿ahhhhhhhh eres de esos cocinitas?......Yo pensaba en que tres días antes en la consulta de mi médico (mujer), me exploró, me entrevistó y no se me ocurrió decirle………ahhhhhhhhhh jugando a médicos y enfermeras no?..........Diosssssss treinta años de cambios a la basura, dos generaciones de hombres y mujeres perdidas para volver a eso de “cosas de mujeres y de hombres”. Que ha ocurrido para que de pronto se reivindique, aquello que causaba enfado y agobio. Que aquello de “te tendré como una princesa o príncipe” se acabó hace años afortunadamente. Los hombres hemos entrado en cocinas y tareas domesticas para quedarnos, y una vez resuelto el reparto, ahora queda lo mejor…..tu y yo a solas, para lo que queramos.


Estos nuevos roles aún en el aire para muchos, están detrás de esa nueva forma de convivencia de Juntos ….pero tú en tu casa y yo en la mía. Ese no tener modelos donde agarrarse creo que estaba detrás de la pregunta aquella, el no tener claro el horizonte íntimo de una pareja. Por eso viene lo de volver a lo seguro, mujer-casa y hombre-calle……………………..que horror.

jueves, 9 de febrero de 2012

Mirándonos.


Fijos los ojos en los tuyos
Sentimos el amor.
Mientras aquel Ángel
Nos dejo sus alas,
Para volar
Entre abrazos.
Y una saeta
En un costado,
Para no olvidarnos
Jamás

Destellos.


El sol de primavera.
Brillos de nácar en los cristales.

Un poema.






¿Un poema es un beso y por eso es tan hondo?
Un poema -¿me quieres?- se aposenta -no hables-
en mis labios que abdican del canto si me besas.
¿Un poema se escribe, se malversa, se abraza?
Oh dulce laberinto de luz, oh tenebrosa,
oh altísima y secreta confusión, amor mío.


Vicente Nuñez. Córdoba (España) 1926-2002.

El dolor y el amor. 2.



La forma de vivir el Amor, es cambiante no solo por cada persona, sino en el transcurso de la historia. Traje una letra de Sevillana en la última entrada, que mezclaba el dolor y el amor. Acertadamente en dos comentarios me hacían notar la incongruencia. He de decir que por el tiempo cuando se editó esta Sevillana mi estado de ánimo era exultante y mi edad ni que decir tiene. Por tanto mi evocación trasciende de los versos mismos y rememoro una época.
Eric Fromm en su libro “El arte de amar”, nos desmenuza todo tipo de amores y nos sitúa en la buena senda para utilizar los términos Amor y Amar. Estos versos hacen hincapié en “ser amado”, lo cual es otra cosa. Generalmente estamos más pendiente de ello que de amar. Amar es proyectivo, es dar lo mejor de si mismo a una persona. Coexiste o no con el enamoramiento, aunque generalmente lo continúa en el tiempo y lo trasciende. Amar no es fácil ni es un cuanto de hadas, lo esperado es que la persona destinataria, nos devuelva ese sentimiento con igual intensidad y calidad. A veces no sucede o la mayoría de las veces según parece.
Si como dice la letra un amor “nos da la vida y la muerte”, esto quedará muy bien para una Ópera o una tragedia, pero que dios nos libre de vivirlo.

miércoles, 8 de febrero de 2012

El dolor del amor.


Los ojos de mi amante
son como espadas
Me dan la vida y la muerte
con la mirada.
¡Ay, el amor, qué dolor!
¡Ay, qué dolor del amor!
¡Ay, el amor, qué dolor!
Que es la rosa y la espina
Del corazón.


Sevillana de Amigos de Gínes.

domingo, 5 de febrero de 2012

Invierno.

Entre los dos brazos
nadas, en el estanque
de mis besos.

sábado, 4 de febrero de 2012

Busca el viento........o deja que él te encuentre.


Todas las catástrofes ya sean terremotos, explosiones o tsunamis tienen un “día siguiente”, un día en que transitas por entre los restos esparcidos, recoges fotos en blanco y negro, libros que creíste perdidos, una par de guantes calentitos, aquel jersey que usabas en casa. Todos esos objetos que suelen acompañarte en los momentos de tranquilidad, esos momentos cuando arribas a tu “puerto interior”. ¿Recuerdas cuando pequeño tapado bajo las sábanas encendías una linterna cuando ya tu padre había gritado por enésima vez……………….¡¡¡he dicho que quiero ver la luz apagada, estáis sordos!!!!!. Esos momentos en que solo eras tú y tus sueños.
Los derrumbes personales son parecidos, también terminas recogiendo restos que atesoras, como reliquias de un mundo perdido. Te empeñas como todos en reconstruir esa casa real o imaginaria como si nada hubiera pasado. No te paras a pensar, que si esa casa se la llevó el mar, quizás estaba demasiado cerca, el terreno era inestable o cualquier otra razón. Es humano guardar fotos antiguas y otros objetos, pero lo esencial es recuperar esos sueños bajo aquella sábana, esos y no otros son el material más necesario para volver a levantar……..tu alma…..a ti mismo. Rehacer una vida es volver a creer, volver a salir de puerto, izar tus velas, buscar el viento. Ya lo hiciste una vez o dos, ¿porqué no otra? Enrola al mejor grumete en tu tripulación, tu otro yo, no encontraras mejor amigo.
Mañana hará frío, siberiano dicen, pero a mediodía tendremos un sol precioso, por la tarde revolotean un bando de “lavanderas” que un día decidieron no emigrar y quedarse en el parquecito frente a mi casa. Dos pequeños espectáculos que nos empequeñecen a nosotros y nuestras tragedias.
Busca el viento o deja que él te encuentre.

Psique con la linterna.





El amor, que es el misterio más difícil,
busca de cada joven una respuesta
y más de los más ardientes y más hermosos —

El amor es un pájaro en un puño:
atraparlo lo esconde, mirarlo es dejarlo ir.
Girará desatado si levantas demasiado un dedo.
Se quedará si lo cubres —se quedará, mas ignoto e invisible.
Guárdalo para siempre con el puño cerrado
o déjalo volar
cantando en fervor de sol y en la canción desvanecido.
No hay respuesta otra para este misterio.


Archibald MacLeish. EEUU. 1892.1982.

viernes, 3 de febrero de 2012

En aguas de Cádiz.



El brillo sobre las paredes blancas dura solo un instante, son pequeños avisos, retazos, esperanzas en medio de un frío intenso. Esta mi barco dormido, amarrado a puerto. Aprovecho estos días sin lluvia para la invernada, retoques en la pintura, engrases, desplegar sus velas como un cormorán al viento. A mis labios vienen notas de Pasión Vega que hablan de La Habana y Cádiz………….eso me lleva a ti. A Cádiz y a ti, que son dos cosas y solo una. Sal y arena, Salina y Coto. Río y mar………… tu brazo con el mío, tu mano entre mis manos, tu boca…...
Busco los rincones que tú buscas, intentando saber de tus secretos, de tus silencios allí mirando al mar. Surco el agua en esas tardes de calma cada vez más lejos, hasta donde una línea blanca, marca la diferencia entre lejos y cerca. Donde el mar se convierte en mujer….la mar, donde las olas acogen mi barco, tirando de él al horizonte en pos de un caminito de nácar.
Ando y desando tus calles entre aromas de fantasía. Se abanican corazones entre sonrisas, se desean los deseos en la despedida de la tarde……Dónde irás cuando abran los jazmines……….niña de mis noches.

miércoles, 1 de febrero de 2012

El viaje sin nombre.


¿A dónde va ella

cuando cierra los ojos

cuando hacemos el amor.



Está ahí a mi lado

y aún así no está.

Apenas la toco ella tiembla

pero nada me dice.



Una noche le pregunté

hacia dónde era que iba.

Sonrió entonces y me dijo

no hay porqué preocuparse.



Siempre estaré cerca.

La tierra que visito,

es la tierra de los poemas

que para mí has escrito.



Jame Laughlin. EEUU 1914-1997.






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