A bordo.

Todo lo que usted puede leer es fruto de la imaginación , mía y de muchas personas qúé un dia me contaron.

domingo, 30 de septiembre de 2012

En una de estas tardes.



En una de esas tardes
sin más pintura que la de mis ojos,
te desnudé
y el viaje de mis manos y mis labios
llenó todo tu cuerpo de rocío.

Aquel mundo amanecido por la tarde,
con tantos episodios sin historias,
fue silenciosamente abanderado
y seguido por pueblos de ansiedades.

Entre tu ombligo y sus alrededores
sonreían los ojos de mis labios
y tu cadera,
esfera en dos mitades,
alegró los momentos de agonía
en que mi vida huyó para tu vida.

Estamos tan presentes,
que el pasado no cuenta sin ser visto.
No somos lo escondido;
en el torrente de la vida estamos.

Tu cuerpo es lo desnudo que hay en mí
toda el agua que va rumbo a tus cántaros.
Tu nombre, tu alegría…
Nadie lo sabe;
ni tú misma a solas.




Carlos Pellicer. Mexico 1899- 1977.

viernes, 28 de septiembre de 2012

Algún día......

Algún día te escribiré un poema que no mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores, que no tenga jazmines o magnolias.

Algún día te escribiré un poema sin pájaros ni fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.

Algún día te escribiré un poema que se limite a pasar los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.

Sin comparaciones, sin metáforas, algún día escribiré un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones, con la intensidad estrujada de tu abrazo.

Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.

Darío Jaramillo Agudelo. Colombia 1947.

jueves, 27 de septiembre de 2012

Si preguntan por mí....

Si preguntan por mí...
diles que salí a cobrar la vieja deuda
que no pude esperar que a la vida
se le diera la gana de llegar
a mi puerta.
Diles que salí definitivamente
a dar la cara sin pinturas
y sin trajes el cuerpo.

Si preguntan por mí...
diles que apagué el fuego,
dejé la olla limpia y desnuda la cama,
me cansé de esperar la esperanza
y fui a buscarla.
Diles que no me llamen...
Quité el disco que entretenía en boleros
el beso y el abrazo
la copa estrellé contra el espejo
porque necesitaba convertir
el vino en sangre
ya que jamás se dio el milagro
de convertirse el agua en vino.

Si preguntan por mí...
diles que salí a cobrar la deuda
que tenían conmigo el amor,
el fuego, el pan, la sábana y el vino,
que eché llave a la puerta
y no regreso.

¡Definitivamente diles
que me mudé de casa!

Beatriz Zuluaga.



lunes, 24 de septiembre de 2012

Danza




Qué voz hace crujir el vestido de seda
de esta noche y entreabrir los muslos tiernamente
y desnudar su espalda de mujer?
Parece ser el canto ebrio de bacantes
o el susurro lejano de una viuda
o la lluvia entrecortada de una novia.
¿Qué voz extraña hace que el perro se levante y dance,
y la luna galope en el lomo de un caballo,
y el lago abra su ojo cristalino más que nunca?
¡Levántate, amor! La noche espera ser ungida
de vinos y perfumes,
sacrificada como una diosa frágil 
entre los brazos de la tierra.

Orietta Lozano. Colombia 1956

domingo, 23 de septiembre de 2012

Nadine y el otoño


El otoño acude con puntualidad y esplendor. Un chal de nubes grises y negras ha patinado el cielo desde la mañana. Nadine se llama según los hombres del tiempo la tormenta, sea como sea di un paseo a la mañana como bienvenida. En pocos días renovaremos de ocres el suelo y los cielos, la sierra atesorará los oros en sus hojas y los buscadores de setas sonreirán de enhorabuena. Tiempo de escudriñar armarios y calcular cinturas, con amenazas en forma de espinacas y acelgas……los pecados del verano…..Pero que bueno es pecar, contra lo que sea y mejor que si fue compartido y si de alguna forma un ingrediente fue el amor. Pecados para recordar con agrado, que lujo si pudiera conservar su carmín eternamente en mi comisura.
Qué lujo ese paseo descalzos por la arena, ir de la mano, abrazados en la cintura de tu mirada. Serán igualmente bellos los atardeceres cuando estés tú y te buscaré al amanecer entre las sábanas para disfrutar de todo este otoño.

Cómo duele ese amor

Cómo duele ese amor

que se aposta en la esquina
y se pinta la boca
se menea, pide y discute,
pone precio
y llora todas las mañanas
sin que nadie lo sepa.

Beatriz Zuluaga.

sábado, 22 de septiembre de 2012

Déjame recostar mi sed




Déjame recostar mi sed
junto a tu boca.
Deja la quietud de mis pies
al borde de tus poros
Déjame con esa voz que sólo yo conozco
descansa ya, detente
no es posible seguir
en busca de más llanto.
Sí, quiero una paz
que se levante diaria
junto a mi sombra,
que vuelvan a mi mesa
el vino, el pan
y a mi lecho el amor.
Desde ahora descansará mi arco,
no más flechas de guerra
en los atardeceres solos.
No más la inútil impaciencia
de rogar un verano,
ni las manos a tientas
buscando recelosa mi propia piel.
Devuélveme en tu rostro
la verdad de mis ojos
y empieza a recorrer mi sangre,
en un solo latido,
como cuando se piensa un hijo.
Dame el asombro renovado
de tu palabra y también
el silencio que clausura la angustia.
Levántame el milagro del olvido!

Beatriz Zuluaga. Colombia 1934.









Con un sueño en las manos.



Me emociona profundamente comenzar la lectura de un libro, es como si te presentaran a una persona desconocida, pero a la que esperabas. Piensas en los momentos anteriores qué te deparará, que cosas te ira a relatar, que aventuras, que propuestas. Otras veces esperas una historia arrebatadora, de esas que te dejan sin aliento entre taza y taza de café. Cruzas las piernas en la butaca del parque o del paseo, como formando una sutil barrera contra el mundo, es como una de aquellas barreras de arena, que en la playa colocábamos delante del castillo. Piensas, me gusta que estéis ahí pero a una cierta distancia, dejadme viajar con esta/e personaje. Y así entablas una relación pagina a pagina. Cuando cierras las tapas, es con un “hasta luego”, con una sensación pesarosa, una interrupción necesaria pero inoportuna.


Esa muralla de arena que construiste con tus piernas para contener la marea, se esfuma como un jirón de niebla. Viene la realidad en forma de niños jugando, del bocinazo de un auto, del insoportable politono del móvil de este señor, que le ha adjudicado a su señora una marcha militar.

Miras tu reloj y te rindes……bueno es la vida, pero mañana…….mañana vendré aquí, a escuchar que pasó con el detective. O si esta chica de las cincuentas sombras se espabilará o morirá del infarto. O……….

Es una barbaridad lo sé, pero me gustaría volver a encontrarme en esta o la otra vida, con aquella señora paciente que cuidaba la biblioteca del barrio, por dejarme tras inspección concienzuda de mis manos aquel libro, como a mi amigo Paco “el largo”, que mezclaba las recetas del acné, con sus primeras aventuras sexuales. Un atisbo en plan barrio de un maravilloso futuro o primera de las “cincuentas sombras” ………..todos preciosos sueños y esperanzas.

viernes, 21 de septiembre de 2012

Me llevas hasta donde.......


Me llevas hasta donde 
tu piel se hace jardín en la sombra.
Tus párpados son suaves 
como lo es la albahaca que crece sobre el pecho.

Van a parar a ti 
las tardes que son luna impacientada,
los labios que en el pacharán se escancian 
decididos a ahogarse
o a que tú les arrojes
el salvavidas de tu boca
sin el que he comenzado
la travesía 
de reconocerte.

FERMÍN GÓMEZ   España, 1966



jueves, 20 de septiembre de 2012

Yo, mi,me, conmigo.


Hace solo unos días me comentaba una amiga unas palabras de Gloria Estefan. Trás un percance de salud y mientras se recuperaba pasó lista a todas esas cosas que había dejado por hacer en su vida y la mas importante era no haber dicho "te quiero"mas veces a las personas que la rodeaban. Como estereotipo de andar por casa es un olvido típicamente masculino.....Ella llega y le dice a él ¿me quieres?......pues claro ya te lo dije el otro día....o la semana pasada.....o....bueno y acaso no se nota, no te lo voy a decir  a cada media hora....
No es masculino ni femenino ni de nadie, es una costumbre, como intercambiar los besos, las caricias, las sonrisas, las palabras que denotan afecto. Como tal costumbre es cambiante y variable por ello todos ocupamos un cierto lugar en nuestras demostraciones. Yo provengo de una familia casi espartana, preocupada por sobrevivir, donde no había tiempo para esas cosas, que se daban por supuesto. Por supuesto herede tal esquema, lo mismo que otros al uso.....No es preciso una enfermedad ni un accidente para poner en solfa dichos principios, es que no sirven y basta. 
Por si a alguno le sirve y tomando  como ejemplo esta computadora portátil, es conveniente tener nuestro disco duro con particiones, para tener organizados lo elemento esenciales. Programas a un lado y al otro un lugar para cada aplicación, de esta manera en caso se puede reparar cada cosa por su sitio. Una parte esencial es es la del "yo, mi, me, conmigo", programita básico que se actualiza constantemente, pero va por libre. Con todas las limitaciones y fallos de cualquier programa, pero a solas. 
Esto me permite dedicarme en  alma y vida a mi trabajo cuando me comporto como un adicto,a mi familia, a mis amigos y.......a nadie. Disfruto en soledad y en compañía de esas puestas de sol que tan repetidamente hablo, de mis inseparables libros, de las personas que me  acompañan. Pero ninguna crisis económica, ningún problema laboral,  ni siquiera los míos propios me impiden un solo día a dedicar una sonrisa, unas palabras afectuosa en directoo en una carta virtual, existen tantas maneras hoy en día, gracias a Dios. El otro día abrí una nueva partición en mi disco duro, la dedico a la acritud, a los enfados,a las noticias nefastas, al desamparo, a las tristezas inevitables y un largo etcétera. 
Por mi  profesión he vivido demasiadas veces los de Gloria Estefan,  en segundos todo el entramado de cosas super importantes e inaplazables, quedan en nada frente a una radiografía o un resultado analítico. Entonces en este teatro que es la vida, caes en la cuenta de lo que dejaste para mañana o pasado mañana......echas de menos los besos perdidos, las caricias guardadas, las veces que no hiciste el  amor por pelillos a la mar y con suerte una mano cogerá la tuya diciendo....no te preocupes.

martes, 18 de septiembre de 2012

Búscame, siénteme.

Búscame amor mío, entre la hiedra

en el canto de tus gorriones

cuando se desperezan en tu ventana

búscame en la bruma de la mañana.

Búscame en el retazo de tu último sueño

en ese abrazo, a tu almohada

en el interior de tus ojos cerrados

en el tibio calor entre tus sabanas.

Búscame o mejor, siénteme

y date la vuelta, que te bese

deja que el amor reciba al alba

se fue el pasado, hoy ya es mañana.

Carta encontrada entre las paginas de un libro.

Buenas noches amor:

Ya hace rato que el día se fue a dormir con un bostezo, se fue al occidente de la mano de un sol preñado de esperanza. Te veo dormida en tu sillón, tu cabeza ligeramente inclinada, tu melena sobre el respaldo, una respiración pausada de un profundo y tranquilo sueño, a tu alrededor los restos de la batalla que esos diablos abandonaron en su retirada.

Me encanta este momento que compartimos, tu no me ves pero precisamente ahora puedo observarte a mi antojo, la línea de tus labios, esa frente que contiene el torrente de tus ideas, esa mano tan suave en este momento dormita desmadejada sobre tu rodilla. Te amo pequeña, te amo chiquilla, nunca dejaras de ser para mi esa niña, que ahora eres, tengo tantas cosas de agradecer porque estés aquí a mi lado, que no sabría por donde empezar. A tu lado, a tu lado me siento grande y pequeño a la vez, grande cuando me veo en tus ojos, pequeño.....pequeño cuando creas la vida por medio de tu cariño hacia todos....... Un día....un día te contare esto que pienso, si tengo valor o si encuentro el medio de hacerlo, puede que no lo sepas......o ¿quizás si lo sabes?.

Apago las luces del salón y con un beso en ese rincón del cuello que llaman “del amor”, - uysss , me quede dormida- ¿que has estado haciendo?, nada responderé y de la mano iremos hacia donde nos espera el sueño, a los dos con los brazos abiertos. Todos los días, todas las noches me enamoras cuando me das ese ultimo beso.

Hasta mañana......mi amor....Te quiero

jueves, 13 de septiembre de 2012

Navegando por mi mar interior.


Como las alfombras sobre la baranda de un balcón, yo también necesito que me dé el aire, que se desprendan de mi piel todo eso que se me fue añadiendo de aquí y de allá. Eso que definimos por tolerancia…o la sabiduría de la edad, que suena peor claro, hacerse el tonto que diría mi abuela, un arte según mi padre.
Hoy navego a esa isla misteriosa aun que es el yo mas interior, aquí sentado mirando el mar veo como día a día anochece más temprano y ya esa luz dorada del otoño se va insinuando. Es en estos días que como los antiguos chamanes recolecto; la simplicidad de la margarita, el aire bajo las alas de ese gorrión, un beso al aire de esa enamorada despidiéndose de él montada en una bicicleta. Me quedo con la risa de esos niños, el paso corto y firme de un par de piernas, bellísimo compas de arquitecto que va trazando curvas sobre la acera.
Es la belleza de la vida esa potente fuerza que nos carga las baterías y vuelve el rumor del mar a nuestros oídos, al igual que vuelve la brisa a ser, ese echarpe de espuma de sal sobre nuestros brazos, ese tic tac del mar y sus olas quienes dan cuerda al reloj de nuestra sonrisa.

martes, 11 de septiembre de 2012

En el mudo corazón del bosque.

Cuando en la tarde aparezco en los espejos
Cuando yo y la tarde queríamos unirnos
Tristemente nos despedimos
Tristemente nos hablamos en el espejo que disuelve las imágenes
Quién soy entonces
Quizás por un momento
De verdad soy yo que me encuentro

Quién soy yo sino nadie
Alguien que quisiera pasarse los días y los días
Como un solo domingo
Mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios
Mirando a un anciano que da de comer a las palomas
Y a los evangélicos que predican el fin del mundo

Cuando en la tarde no soy nadie
Entonces las cosas me reconocen
Soy de nuevo pequeño
Soy quien debiera ser
Y la niebla borra la cara de los relojes en los campanarios.

Jorge Teiller. Chile 1935-1996.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Una delicia.



Triunfa en la Bienal de Flamenco de Sevilla este año. Anoten este nombre Patricia Guerrero, pueden incluso quitarle el sonido y disfruten de su baile. Es el futuro del ballet flamenco.

Divertimento.


Pasan degustándose negros nubarrones,
con sus panzas repletas de lluvia.
El arcoiris, las cigüeñas
y el resto de turistas del verano,
andan refugiándose de la inclemencia.
En la calle va la procesión,
se arremanga el Obispo
y sus monaguillos las enaguas,
mascullando rezos entre dientes,
al dios de las lluvias.
Es una tarde para pintar acuarelas
o mirar la vida,
tras el cristal del salón.
Para navegar,
por canales de ensueños
en la góndola de un libro abierto.
Pasan dos viejas por la calle
apresuradas con sus rosarios..
caminan relatando…..
La culpa es del tiempo….
de la estación…..
del cielo…..
del agorero……
ese de la televisión.
Que hoy nos ha cambiado
los soles por nubarrón
sin orden ni concierto,
La culpa es de los satélites……
replica la otra…..
del cambio climático,,,,,,,,,
pero nuestra no…….
Hace falta que llueva,
Pero mañana, hoy no,
que tengo ropa tendida
Y yo tres nietos en casa….
una tarde encerrada,
por Dios que no.
Maldice el Obispo
en medio de un charco,
se ríen los monaguillos
y el gordito,
que iba el último
se lleva un coscorrón.






martes, 4 de septiembre de 2012

Revivir.........


Materia del relámpago.

Calculaste al detalle cada paso,
sutil, desde hace siglos. Finalmente
tu esposo está de viaje y tus pequeñas
se fueron a dormir con sus abuelos.
Así que ahora estás sola y con euforia
te has vuelto a maquillar y te has vestido
de negro riguroso y perfumado
tu mínima porción de lencería.
Estás temblando, te dices, pero nada
te hará volver atrás. Miras tu imagen
alzada en los tacones, desafiante.
Tú y la noche son jóvenes y hermosas
como una tempestad que se aproxima.

Jorge Valdés Díaz-Vélez. México 1955.

En silencio.

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