A bordo.

Todo lo que usted puede leer es fruto de la imaginación , mía y de muchas personas qúé un dia me contaron.

domingo, 6 de enero de 2013

Con una inquietud que levanta las tapas de las alcantarillas.
















No sé jugar a nada.

Ahora parece que la niebla

cumple su compromiso de forrarme las manos.

Es lo que tiene ir de avispada,

perderse en casas grandes,

imaginarse entera desde el principio.

Me hablan de mi vida

quienes la desconocen

y admiran lo lustrosas que dejé las ventanas.

Pero todo retumba todavía

como retumba el eco de mi mínima gracia

en un montón de trapos que nunca sacudí.

Me rebana el aliento

admitir episodios

en los que fui un burro caminando derecho

obviando precipicios y montones de mierda a cada lado.

Y sigo sin saber

si en tanta incertidumbre queda algo de mí,

si ahora me miro fijamente

y puedo abrirme en dos sin malolerme,

si es verdad que encontré todo el paisaje

que habitaba en mis venas

o hay que seguir cortando.

Tengo frío porque gotea el grifo de la ducha,

porque no es fácil estar sola,

porque no lloro nunca

y duermo a trompicones.

Tengo miedo porque me toca hablar conmigo

y la conversación es delicada y tensa.

Ahora no tengo la palabra tan fácil,

me cuesta sonsacarme.

Quiero saber antes que nada

dónde coño viví todo este tiempo.


Inma Luna.  Madrid, España. 1966

2 comentarios:

mientrasleo dijo...

Este lo conocía, tristón...
Besos

cristal sosa dijo...

Siempre leo su blog pero solo ahora me conoce porque recientemente abri el mio, este poema me animo a hacerlo. Me pregunto si lo puedo copiar. Me identifico en el.
Ah, gracias por ir a mi pagina. Es usted muy amable.

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